Quei bravi ragazzi.
Gli ultimi fuochi dell'immaginazione spontanea.
Gente che ha fatto dell'elocutio la propria ragione di vita.
Che ha saputo morire degnamente per essa.
Altro che per le ideologie.
A che serve un nichelino? A fare cinema, disse Pinter.
A metterselo in tasca e farlo tintinnare ad oltranza, direbbe Kazan.
A pagarci una puttanella da due soldi, direbbe Miller.
A cosa servono gli uomini?
A permetter di inventarci sopra le storie.
Le donne?
A star tra gli uomini e le storie.
A cosa serve il cinema?
A sopravvivere.
E a far tintinnar nichelini in tasca e a ballar le puttanelle.
