pensieri spalmati su giorni senza data... di cinzia bomoll

e questo l'hai imparato ai tuoi corsi di tango?

2012-01-30T18:02:00.008+01:00

- Sei in ritardo di un’ora.
- Aspettavo smettesse di piovere.
- Piove da ore. Come puoi pensare che smetta per te, solo perché in otto anni non sei riuscita a convertirti agli ombrelli?
- E’ così bello passeggiare sotto la pioggia.
- Sì, poi ci manca che cantiamo.
- ...ti sei poi deciso a vedere quel film. Senza di me.
- Non hai niente di meglio da dirmi dopo tutti questi anni?
- Non so, non mi viene in mente niente di sensato.
- Cosa mi diresti se fossi uno che hai conosciuto stasera?
- Che sei bello.
- Ti fa piacere rivedermi?
- Non tanto.
- La prossima volta andrà meglio.
- Ci sarà una prossima volta?
- Perché non dovrebbe esserci?
- Perché potrebbe non esserci.
- Sei una donna intelligente.
- Ti ha sempre fatto comodo pensarlo.
- Non fare così. Perché devi rovinare tutto?
- Non c’è niente da rovinare.
- Poteva essere una bella serata.
- Una bella serata? Ma se siamo solo due sopravvissuti.
- Sei sempre quella.
- Sono sempre stata me stessa. Tutto qua.
- Allora adesso baciami, ti prego.

soffitte e cappelli, e forse la luna

2011-12-16T07:17:00.003+01:00

A tutti quelli che ti hanno detto che con quella faccia dovevi fare l'attrice
ribadisci che ci vuole troppo desiderio per essere dediti a quella grande follia.
Non ti interessa poter essere qualcun'altro, qualcos'altro.
Non c'è nulla da fare, preferisci starne al di fuori.
Non ti piace essere guardata, preferisci guardare.
Non ti piace essere ascoltata, preferisci ascoltare.
Esistesse un luogo dove è possibile poter guardare il mondo
senza starci troppo in mezzo, ci andresti.
Tipo una soffitta, al sesto piano di un palazzo abbastanza antico da poter avere sei piani, e da lì vedere la luna. La luna che ti ricorda quella canzone.
"Alice guarda i gatti..."
Certa gente ama i gatti perchè non può reggere la fedeltà dei cani.
Gli uomini si dividono in cani e gatti,
ma loro non sanno da che parte stanno.
Lo sa solo chi li vede da fuori.
Da chi li sa ascoltare. Come fai tu.
Io sogno di scrivere un romanzo gotico, con te come protagonista,
e di dedicartelo, ragazza che ami gli uomini col cappello.

tremate tremate le gemelle son tornate

2011-12-15T17:12:00.011+01:00

Un pò più cattive, perchè meno tagliate.
E, detto di Ester, sembra un eufemismo.
Nella versione digitale del romanzo su Kindle di Amazon, eccole.
Alice con la sua arroganza, Ester con la sua ambiguità.
E' un esperimento.
E' un dovere verso i lettori che mi hanno scritto dicendo di cercarlo in libreria e on-line, senza trovarlo.
Sì perchè il romanzo pubblicato da Fazi Editore nel 2006 è esaurito e contemporaneamente i diritti sono tornati a me.
Ho pensato di rispolverare la versione integrale. Con 50 pagine in più.
Senza i tagli dell'editor della casa editrice di quei tempi.
Era Massimiliano Governi, persona meravigliosa e bella testa.
Lui fece un lavoro sublime ma sentivo la necessità di pubblicare qualcosa di diverso da ciò che già uscì in libreria.
Perciò eccolo, per voi, in Kindle Amazon.

Buonocore

2011-11-30T19:26:00.004+01:00

La città li stava a guardare.
Napoli si ricorda tutto.
Ha visto in faccia quei due ragazzi.
Ma non ha gridato per avvertirti, il giorno dopo.
Non poteva, le hanno tagliato la lingua troppe volte.
Non riesce più nemmeno a parlare.
A volte però intona una melodia, te ne sei accorta?
Lo fa con una nenia di gola.
Ha qualcosa di tragicamente malinconico accompagnata dal rumore del mare.
E voi, non ditemi che avete percorso queste strade e ci avete visto solo la spazzatura abbandonata ai lati.
Perché allora voi siete ciechi.

sixty nine inch nails

2011-11-11T13:26:00.004+01:00

La sera che si incontrarono si amarono subito.
Bastò poco.
L’odore, la fretta e la paura di non esserne capaci.
Era una calda sera di luglio.
L’uomo metteva il piede sulla luna per la prima volta.
Loro erano di quelli che non ci volevano credere.
Stavano in mezzo alla strada a guardare in su, perplessi e cinici.
Quando si scontrarono, non badarono ai rispettivi volti.
Provarono un’istintiva paura e per questo si attrassero,
rimanendo però voltati ognuno dalla parte opposta.
Perché là, c’era l’altra faccia della loro luna.
Quella in ombra.
Quella vera.
Quella che non potevano mostrare.

Buonanotte, però davvero.

2011-08-19T10:31:00.012+02:00

Te, che i treni erano una cosa diversa.
Tu avevi il privilegio di guidarli, perciò le tue notti erano migliori delle nostre,
anche se fatte di turni assurdi e caffè fuori orario.
Che noi stavamo invece sempre dentro le stesse province. Lì, così a raccontarcela.
Noi vivevamo dentro a stanze spesso vuote, tu su binari dove scorrevano i pensieri di migliaia di persone. Vuoi mettere.
Erano le tue mani che avrei voluto, le stesse mani che dietro al vetro salutavano i casellanti svegli e i colleghi, incrociati al volo, lì veloci, il tempo di vedersi in faccia un secondo appena.
Mi dicesti di esserti innamorato di una donna che girava smarrita in una stazione del nord che non sapeva più chi era e dove doveva andare.
L'hai presa con te. Aveva un cappello di panno in testa che fu la prima cosa, di una lunga serie di cose che aveva in testa, che le buttasti via.
Eri tu che avresti potuto rapire un treno, capendo come fare in base al quadro elettrico, ed andare via.
Che poi dove, dove vanno a finire i treni?

Libertà, mica pizza e fichi...

2011-08-08T15:29:00.004+02:00

E poi capiti in quei supermercati di provincia del nord, tanto simili apparentemente a quelli in cui dall'altra parte dell'Oceano, qualcuno un giorno impazzisce e spara all'interno di essi, tra le corsie, tra le casalinghe ancor più disperate, tra qualche mormone che infrange le sue regole e va a comprare biscotti ipercalorici ma buonissimi, con più burro in un etto che dentro alle mammelle della sua vacca che tiene legata al recinto di casa.
E in quei supermercati c'è sempre uno scaffale riservato ai libri, anche perchè di solito quei piccoli paesi di provincia le librerie non ce le hanno, e allora l'unico posto dove ficcarli è lì dentro, accanto ai prosciutti di Parma.
Io vengo da uno di questi paesi e ogni tanto ci torno e oggi c'ho comprato "Libertà".
Sì, sarebbe bello fosse una metafora, magari la vendessero al supermercato, e invece è solo il titolo del libro di Franzen.
Già dalle prime pagine sento che sarà la piacevole lettura di questo mezzo agosto, dove tra lavori di scrittura miei e il pensiero di un nuovo film, sono certa sto libro farà la sua porca figura. Tanto quanto i suini coscioni che ha avuto per vicini fino a stamane...
Emilia unta e cicciona, t'adoro e mi sa tanto che assomigli già a Ramsey Hill...

E pace in terra ai registi di buona volontà

2011-05-31T11:25:00.009+02:00

"Et in terra pax" è un film che è uscito lo stesso week end del mio e mi ha colpito enormemente. A volte sarebbe bello se a scrivere di cinema non fossero solo i critici ma i registi, parlando degli altri registi...

Questo è un film necessario. Vedetelo e consolatevi, perché voi non farete mai quella fine lì. Perché voi che andate a vedere questo film fate certo parte di un altro mondo, però è giusto che sappiate com’è fatto questo. Questo film è proprio per voi, che amate il cinema, pur essendo la storia di quelli che al cinema non ci vanno e “manco je ne frega ‘na cippa”.
E’ un vero peccato che questo film sia distribuito in sole 3 copie, tra Roma e Latina, come se la lingua dei personaggi fosse una discriminante perché, Corviale a parte - abilmente scelto come location del film per la “bellezza” scenografica - questa è in realtà la storia di tutte le periferie dell’anima.
Per questo, vedendo “Et in Terra Pax”, possono saltare alla mente altre terre come quelle de “L’odio”, “Gomorra”, “Mamma Roma”, “City of God,”, “Made in Britain” e di un certo documentarismo sociale.
E’ vero che in queste periferie non succede nient’altro che quello che si vede in questo film, specie se si sta tutto il tempo seduti su una panchina, lasciandosi scorrere la vita addosso, “spingendo” più volentieri la roba che la propria esistenza.
Ma sono piuttosto situazioni dell’anima, più che luoghi veri e propri, per questo sono certa, da regista, che la scelta del Corviale, è stata dettata solo da esigenze artistiche, e che i registi Botrugno e Coluccini non avrebbero mai la pretesa di sostenere che lì non c’è nessuna via d’uscita, (no, perchè se gli togli pure la speranza a quelli che vivono lì, tanto vale spacciargli pure le corde con cui impiccarsi oltre che le varie polveri).
Grazie ad un cielo che può essere uguale per tutti, al contrario della terra, c’è chi, come Sonia, può riscattarsi avendo già pagato a duro prezzo il fatto di essere diversa dagli altri. Lei è l’unica che desidera qualcosa in più. Gli occhi che ha lei, nel finale del film, quando guarda fuori dalla finestra del serpente di cemento in cui è rinchiusa, sono quelli di chi è in grado di intravedere oltre la piattezza del quotidiano, un domani. Probabile o no che sia, è già molto provare a crederci, quando si è stati stuprati “dentro” come lei.
Magnifici gli attori e le attrici di questo film. C’è un cast sublime. Belle facce, che sembrano prese veramente dalla strada, di un’amenità disarmante. Bravi e brave, per la naturalezza recitativa che non si sfibra, come sarebbe potuto accadere in un film del genere. Prendiamo nota dei loro nomi, ricordiamoceli, anche se nessuno di loro è un “famoso” da botteghino. Questi “bravi ragazzi” sono in grado di passare magistralmente dall’ ironia coatta e spicciola a monologhi anarchici sul senso della vita, e dalla tragedia greca più antica a quella contemporanea.
E’ proprio negli attori che c’è la maggior parte del sottotesto del film, quello che non è stato scritto in una sceneggiatura certo volutamente molto scarna. Qui è tutto il resto che conta. Se ci sono film che si possono permettere di non scrivere tutto sulla carta, sono proprio questi, dove la regia già matura non scade nei virtuosismi inopportuni frequenti delle opere prime, la fotografia girata in Red è “altissima” e fa davvero venir voglia d’abbandonare una volta per tutte la pellicola, e la musica classica, che sta sempre bene ovunque, tantopiù qui, completano il senso dell’opera.
Perché questo, ancor prima di un film è un’opera degna di questo nome.

Esce... ed è come partorire gemelle, che però non sono come quelle del libro...

2011-05-05T10:29:00.009+02:00

Ed eccolo il 27 maggio, sempre meno come un miraggio e sempre più come un giorno vero in carne ed ossa prende forma.
Sarà un venerdì quasi d'estate, con la gente che esce e va ai chioschi di gelato e organizza d'andare alle spiagge, la domenica.
Per tutti sarà un venerdì come tanti altri, per me no.
Partorirò sta nuova creatura, a cui voglio già bene, anche se ancora non ha visto la luce, ma l'ho vista io sterminate volte all'ecografia....
C'è voluto tanto, troppo, per fare questo secondo figlio.
Che nel frattempo se ne sarebbero fatti due.
Ma mia nonna, che ne ha fatti nove, e diceva che era facile, come faceva a parlare così?
Le donne d'altri tempi erano davvero di tempra tosta.
Io ho sempre preso mia nonna come donna esemplare. Lei che era della stessa terra di Alfonsina Strada, donna temeraria, in quel mondo solitamente per uomini.
Mi auguro solo che a questo bambino qualcuno voglia bene, che sia schiaffegiato, sì, all'uscita, come si fa con tutti, ma che poi possa respirare, piangere e infine alzarsi in piedi e camminare con gambe sue.
E io rimango qui, donna da gravidanze cinematografiche, aspettando di concepire il prossimo... perchè sì, come mia nonna, vorrei tanti figli...

dolci notti

2011-02-03T22:26:00.005+01:00

New York mi ha fatto bene,
come fa sempre bene andarsene.
Chissà perchè i viaggi ti fanno capire meglio chi sei davvero,
specie se li fai in solitudine.
Ti fanno capire cosa vuoi
e soprattutto cosa non vuoi.
Cosa non vuoi più.
Cosa non vorrai mai.
A volte basta poco e la tua vita si alleggerisce
dal peso di luoghi comuni e fobie.
Tutte quelle assurdità, perdono il peso che avevano.
E senti che finalmente sulle tue spalle non grava più
il peso delle cose inutili,
che non ho mai capito perchè più sono inutili, più sono pesanti.
E più ti schiacciano.
Ora per un pò, sì, posso volare.

Borges

2010-11-22T18:36:00.001+01:00

Borges si infilò nel guardaroba di una casa editrice argentina che stampava una rivista per cui scrivevano alcuni critici letterari... mise il suo primo libro nelle tasche dei loro cappotti e aspettò... dopo qualche mese su quella rivista lesse alcune recensioni su di lui e cominciò a sentire in giro il suo nome accostato alla parola poeta...

isola del cinema

2010-10-30T15:23:00.003+02:00

Che non lo sia, il cinema, su un'isola...
che sia tra la gente, nelle strade, nei cuori...
Aspettiamo che qualcosa cambi
per permettercelo
a quelli come noi,
per cui il cinema è una ragione di vita,
un credo, un bisogno di esprimerci.
Affinchè ogni regista faccia un film libero,
affinche nessun'altro balli un ballo che è di chi lo vuole ballare.
Come un diritto a vivere....

belle coppie

2010-08-31T15:39:00.001+02:00

C'è sempre una Norma Desmond
che nei sabati sera organizza i suoi poker
come in "Viale del tramonto"
coi suoi dinoccolati e muti amici attori, quelli del suo stesso cinema muto.
Sarebbe bene essere anche noi a volte come lui, Buster Keaton,
anche noi così dinoccolati e muti...
Mentre è solo sabbia in bocca
quella che ci lascia lì perplessi.
Rimaniamo a ciancicar Martini Bianco col ghiaccio, e non parole.
Domani sarò felice d'esser rimasta a vedere quel neon dal letto, insonne.
A guardarla solo passare in strada, la gente.
In rosso lampeggia: ristorante Amarcord.
Adesso lo so, Dio fa la cameriera a Carpi
e si lascia toccare il culo.

suonala ancora Sam...

2010-06-10T10:54:00.004+02:00

Se tu fossi nata nel Maine i tuoi attuali 1.461 amici avrebbero sottoscritto la tua fanpage su Facebook nella quale non saresti mai entrata perchè gestita da uno schiavizzato adorante tuo fan made in USA. Avremmo goduto delle tue esaltanti inquadrature e delle tue storie di confine emotivo capaci di arrivare fin dentro le budella di milioni di occhi, trascinandoli nei mondi che si agitano in te. Quelli che partono dalle tue spazientite sopracciglia fin dentro la tazza del cesso sulla quale ti siedi al mattino.
Avresti avuto una storia con un talentuoso cineasta newyorkese invidioso del tuo culo che "fa provincia" e ossessionato dalla nuance del tuo platino e del tuo nero corvino. Lo avresti portato al suicidio, unico rimedio per tentare di viaggiare alla tua altezza anche solo il tempo di un necrologio.
I tuoi oltraggiosi ritratti in bianco nero avrebbero occupato le pagine di People, le recensioni delle tue opere avrebbero adornato la fantasia di potenziali registi in erba, come palline di natale su un'abete reciso.
Se tu fossi nata nel Maine, invece che consumare il mio tempo su questa bacheca, che si ostina a non dialogare con me, starei su qualche sito porno a gingillarmi con attricette porno coreane prima di iniziare questa afosa giornata di giugno... (lettera mandatami da Sam Stoner)

e te ne vai

2010-02-02T16:52:00.007+01:00

Lei non aveva il coraggio di voltarsi dalla sua parte.
Davvero non ce l’aveva? Nemmeno per sapere dove stava guardando, in una circostanza tanto imbarazzante, mentre si fumava quella dannata sigaretta?
Si girò di scatto e vide che stava guardando i suoi fianchi.
Lui s'accorse che lei se n'era accorta. La guardò negli occhi, per sviare. Fu tardi. L'aveva già beccato.
Rimasero a fissarsi senza parlare.
Lei guardò che lui finisse la sua sigaretta, e sorrise un po’.
Che coraggio aveva avuto. Non aveva abbassato lo sguardo nemmeno un secondo.
Era pronta. Domani sarebbe andata a cercare l’altro uomo.

chiodi e cristalli

2010-01-17T17:18:00.004+01:00

La poesia non mi si è mai confatta
dunque la cerco nella parola rarefatta
Mi piace il suono della c seguita dalla acca
dunque penso chiodi e mi pare una parola che spacca.
Chiodi e Cristo parebbe troppo ovvio?
Dunque chiodi e cristalli, allora così ovvio.
Certo a proposito d'ovvietà promosse
così c'hanno chiamato perfino giubbotti e cinema a luci rosse...
altrimenti pungono e forano
si frantumano e tagliano...
Oddio che tragedia,
in questa poesiola da terza media!
Se poi ripensi ai chiodi piantati su Gesù
e alla notte dei Cristalli, non ce la si fa più.
Si pensi allora a quelli di garofano e a quelli di sale
sembran gli unici a non far male.
Ti piacerebbe un pò di sollazzo?
e invece stocazzo!
fanno piangere entrambi
ancor più del film di Bambi !
Il primo la maltrattata memoria socialista
il secondo, mettilo negli occhi e addio vista!
Certo potevo sceglier parole più poetiche e carine
ma a saltarmi in mente son state le prime.
E io che mi illudevo bastasse aspettare Godot
per trovar la rima in fondo ad un bicchiere di Merlot..
Ormai la mia anima di carta è bell'e sputtanata
prima ancor che sia finita questa poetica giornata...
Faccio ancora in tempo ad appender la mia penna al muro,
beh, almeno un chiodo dentro questa pagina lo trovo di sicuro.
E ai cristalli di un lampadario mi ci impicco appendendo una fune
e all'ultima riga senza rima, com'è giusto che sia, giungo alla fine.

come è vero dio

2009-12-14T18:00:00.002+01:00

Siamo come cani randagi.
Ci aggiriamo nella notte, nella città, nel puzzo del nostro stesso piscio,
rassicurandocene.
Aspettiamo l'alba di un giorno della prossima settimana come se fosse già passato.
Tutto è scontato come è vero dio: perciò le sorprese sono sempre dietro l'angolo.
A volte zoppichiamo, a volte facciamo a botte coi nostri simili,
a volte ci prendono a calci e basta.
Sono gli uomini, quelli sempre più cattivi di noi.
Ci fanno schifo gli uomini che ci calciano senza motivo, solo perchè siamo cani randagi.
Ci fanno schifo le loro scarpe lucide: puzzano più dei nostri culi.
Noi, che la carta igienica, non c'è concessa.

frange corte

2009-11-07T21:45:00.002+01:00

Macchè bottiglie di spumante
solo storie di capelli.
Occhi ben in vista
verso l'orizzonte nitido.
Sabato sera, dopo il sabato del villaggio.
Si parte verso notti accompagnate da musica dark
si avanza con tacchi in bilico
su strade interrotte da superare...

... ciak e cicatrice sia...

2009-10-24T23:57:00.007+02:00

L'attacco l'anima al muro, ok,
ma che sia in bianco e nero.
Affondo il cuore in un budello di vincoli, ok,
mi sta pure bene,
non sono solita sputare nei piatti dove mangio.
Sì, ce lo mischio, il sangue con il vomito, sempre roba mia è.
E se si rompe la sottile pelle che separa i due modi di vedere le cose?
amen, cicatrice sia, tanto ormai so che tutto si recupera.
E' solo questione di tempo.
Aspetterò il meglio del meglio,
sospendo per ora le aspettative,
mi dedico al dòmino del destino.
Cadono una ad una le volontà, ma anche le sofferenze.
Mi sono stancata della coerenza dell'ombra,
son buoni tutti a sputtanare mentre rimangono nascosti nel buio.
Vigliacca proprio no,
piuttosto mi aggrappo ad un'inquadratura più stretta, anche se di poco.
Per me che domenica capita solo una volta al mese,
ma la ritengo una fortuna,
perchè per certi mai.

non per le luci

2009-07-15T09:50:00.002+02:00

E' per altro
per ciò che piuttosto sta dietro
per le ombre
per i chiaroscuri
per i dettagli cupi.
Ciò che più salta all'occhio spesso è falso,
la verità sta al buio.
Se voglio le luci
devo sapere che continuo ad illudermi
di vedere una posticcia realtà.
Non devo lamentarmi poi se il mio bel quadretto crolla,
tutto in una volta,
solo perchè a volte ho avuto paura del buio.

bei tempi

2009-06-30T15:55:00.004+02:00

C'era l'alta marea giù al porto
la volta che arrestarono me e mio fratello.
Ci hanno liberato quando hanno scoperto che eravamo ebrei
grazie a quel meraviglioso senso dell'indennizzo
che solo gli americani riescono ad attuare senza far parlare troppo di sè.

non ci sono solo le arance

2009-05-28T10:40:00.005+02:00

La gente del cinema è pazza.
Vivere sempre di finzione.
Ma come è possibile vivere così?
Tu hai presente bene qual’è la realtà di tutti i giorni.
Sei una medico legale. Donna: siete poche.
Tu tutti i giorni guardi in faccia la morte.
Quelle vecchie, di là dalla parete, sembrano fingere di non volere ammettere che stanno per morire.
Passano i pomeriggi a vedere vecchi film alla televisione, e certamente si addormentano sulle loro poltrone sfondate di figlie di gerarca fascista.
Arriverà il giorno in cui arriveranno sul tuo tavolo di marmo e finalmente potrai vederle in faccia e dire loro quanto ti hanno dato fastidio i loro balli di zitelle annoiate.
Tu la noia dello stare soli non la conosci.
La noia deve essere quella cosa che arriva perché nella vita si è previsto ormai tutto, si è deciso tutto, si è delineato tutto.
Certi tuoi colleghi, non sono mai soli, ma non invidi le loro vite di lamentosi, annoiati e ovvi.
Tu hai solo una cosa di cui lamentarti: il clima, perché quando piove, puntualmente ti viene la cervicale. Ma per quella basta un Aulin, e tu puoi averne montagne gratis.
Stasera ballerai come facevano i tuoi genitori, abbracciati.
Ballerai col ricordo di quel bellissimo ragazzo che hai vivisezionato oggi.
Abbraccerai le tue stesse spalle e ti vorrai bene, per quello che hai saputo conquistarti.
La libertà di ballare con i più belli, quando nessun altra può più farlo.
La libertà, di preoccuparti solo della pioggia e della vetusta felicità fascista delle tue vicine di casa.
La libertà di non essere matta come la gente del cinema,
che mette cazzi finti nelle bocce di vetro dei pesci rossi
a causa di un malato gusto per le scenografie kitch.
Tu ballerai sulle note di Perfidia di Perez Prado, che trovi perfetta da dedicare al ragazzo sul tavolo di marmo,
per come è morto ammazzato, in maniera davvero crudele.
E mentre le incartapecorite poseranno i loro pesanti anelli sul comodino, spegneranno le loro abatjour decò e proveranno a dormire coi loro sogni di figlie di gerarca, stanotte tu sognerai il corpo di lui, quel ragazzo.
Ripercorrerai mentalemnte ogni centimetro della sua pelle.
Come fai ogni volta con quelli che ti sono particolarmente piaciuti.
Tu che arrivi a conoscerli fino a fondo, dove le altre no.

lettera aperta

2009-05-13T12:27:00.010+02:00

No, "fighetto" non è per te
ma piuttosto per quella tua amica che batteva il tacco aspettandoti vestita radical chic.
Sono polemica in questi giorni
ne vedo troppe di cose che mi fanno incazzare
e ne sento altrettante.
Mi domandi come si fa a fare gli scrittori?
Non so come si fa anche se forse lo sto facendo.
So solo che bisogna scrivere bene le storie giuste
e poi devi avere il culo di piacere a uno di quei tanti editor giovani che sempre più spesso hanno 20 anni perchè costano meno alle case editrici, e io a volte mi chiedo "in che mano siamo?".
Poi so solo che è molto dura
e so che molti hanno fatto gli stagisti da qualche parte.
Io l'unico stage che ho fatto fu a 17 anni con gente che poi è morta.
Mi piacerebbe aiutarti ma non so aiutare nemmeno me.
Posso giusto dirti che alla domenica invece d'andare al mare rimango a casa a vedere film.
Ma non dire più di voler rinascere "bomoll"
perchè io sono solo una sopravissuta.
Non parlo del mio passato perchè non me lo ricordo
e mi invento storie perchè preferisco parlare di qualcun'altro che, anche se non esiste, uno che c'assomiglia, da qualche parte nel mondo, c'è sempre.
Vorrei scrivere una favola "tutta borghese" sulla tua amica
che si spaccia anti-borghese e poi è vestita con le etichette firmate nascoste e parla rubando le parole al Manifesto perchè di sue non ne ha,
e a casa c'ha la pappa pronta fatta con tanto amore da mammina.
Molto meglio questa sua madre che almeno non nasconde le etichette delle maglie e ha la capacità d'amare almeno sua figlia.
Vorrei scrivere di quella sua vita che chi non l'ha la vorrebbe
e chi ce l'ha se la infila su per il culo.
Poi dicono che il mondo è stronzo.
E mentre tu parli con me e la tua amica aspetta nervosa,
con questa pioggia che ci bagna,
perchè siamo di quelli che dimenticano gli ombrelli sempre da un'altra parte,
penso, ah! quant'era meglio Bologna che almeno aveva i portici e si poteva parlare tranquilli e le anti-borghesi si intrattengono guardando le vetrine dei negozi "etici" del centro, senza spaccar le palle con sguardi trucidi.
Eppure sono scappata da quella città che vizia.
Mi piace tenere il coltello per la lama.
Le mie mani belle, a tuo dire, sono piene di tagli.
Si va "avanti"!
come diceva la mia nonna socialista, che poi ci hanno chiamato pure i giornali con quell'avanti.
E tu che vuoi fare il giornalista, scrivi poeticamente, nel senso migliore del termine, quello che si relega alla prosa.
Io penso che dovresti scrivere un romanzo.
Se io fossi un editor lo sceglierei. Ma ho troppi anni per esserlo.
Spero di rivederti, nonostante la tua amica possessiva.
Spero che potremo essere amici e spero che mi scriverai perchè le tue parole sono belle semplicemente e questa è la cosa più difficile, te lo assicuro.
Come diceva Pavese non bastano le velleità, le furie, i sogni,
ci vogliono i coglioni duri per essere amanti... e delle parole, figurati!

The first day

2009-05-10T11:37:00.004+02:00

Il primo giorno della tua nuova vita
comincia con un tramonto.
Ecco il sole, lo vedi e non è più in grado di accecare i tuoi nuovi occhi che vedono ciò che non sono mai stati in grado di vedere prima.
Non sei più quello di sempre.
Sei un uomo nuovo.
Nuovi orizzonti, nuovi cervelli.
Lui se ne va e tu cominci.
Ti prepari, la città è là.
Una volta qualcuno ti disse:
sei venuto qui con quell'aria da conquista e so che
arriverà il giorno in cui questa città sarà tua.
Pensavi fosse un pazzo, di quelli che parlano da soli
negli androni dei palazzi e si accovacciano proprio dove pisciano i cani.
Quell'uomo era come il giorno che muore.
Modesto si lascia cadere, perchè sa che c'è sempre un domani per cui tornare.
Sei tu, quello che non ha più un suo ieri ed è costretto ad aspettare la notte per poter dare un senso ad una vita che non è più la tua, ma quella di un predestinato.

galera

2009-04-27T14:18:00.003+02:00

Quando te li trovi lì davanti, hai un sussulto in fondo al cuore. E’ di compassione.
Ti volti. Dai loro le spalle. Guardi la parete bianco sporco con le impronte di diverse scarpe che vi sono state appoggiate nel tempo. C’è anche la tua.
Tua madre piange. Si rivolge ad uno dei poliziotti.
- Ve lo giuro. Era così carino, una volta. Dovevate vederlo, era un bambino così dolce ed educato. E’ la scuola che me lo ha rovinato. Ultimamente sta con certi compagni d’universtà… certa gentaccia brutta!
Il poliziotto ti domanda:
- Perché ti sei messo a stare con quel tipo di gente?
- Perché la “mia“ gente non mi piace.
- Cos’ha quella in più della “tua”?
- Ha meno. Ma è proprio per questo che è meglio.
Tuo padre non ti guarda.
Tu taci e tieni le mani in tasca. Lì dentro, ti dimentichi che non dovresti.

vale sempre

2009-04-22T14:35:00.001+02:00

rien ne vas plus

2009-03-06T18:12:00.003+01:00

Lei, quando lui se ne andava,
adorava rimanersene sdraiata sola,
a guardare le lenzuola stropicciate e sudate
quando lui non c’era più,
dopo aver aperto un pò la finestra
che dava su un cortile interno,
per fare entrare un po’ d’aria,
e ascoltava solo lo stegamare della cucina del ristorante lì sotto,
che a quell’ora s’apprestava a principiar di cucinare.
Era soddisfatta, finalmente,
di sé stessa mentre si contemplava le cosce arrossate
e mentre con le dita si sfiorava le labbra ancora gonfie:
a settembre avrebbe avuto i soldi per pagarsi la scuola serale
e non aveva più paura degli uomini.

martedì 3 marzo al Teatro Sette di Roma...

2009-02-28T11:41:00.006+01:00

... porterò in scena due monologhi tratti da "cose" che ho scritto.
Uno lo leggo io col mio bolognese lasagnotico e sarà "Sbologna"
e l'altro l'attrice Susy Laude, tratto dal mio romanzo "Lei che nelle foto non sorrideva".
Sperando che la gravida Susy, non partorisca proprio nel bel mentre (ma per questo le telecamere sono pronte nell'evenienza) vi aspetto, o chi per voi...
Avrete l'occasione di assaporare anche altri autori, sotto l'ala magistrale di Massimiliano Bruno, amico e collega di rara umanità che ha ideato questa iniziativa i cui proventi saranno devoluti per il Mozambico ( è una cosa seria, non una spilorciata di certi...)
www.paspartu.splinder.com

tu che ridi di traverso

2009-02-18T15:22:00.002+01:00

Con quella bocca storta a metà
penso che sia tu quella che ha qualcosa da dire.
E non sarebbe affatto noioso.
E sarebbe sporco il giusto.
E non deluderebbe.

Io? io spazzo la cucina e rammendo i vecchi merletti di una coperta che mi hanno regalato in un giorno che nemmeno era quello del mio compleanno.
Si sono sbagliati anche lì,
come si sono sbagliati sempre a ridefinire la mia vita.
Sono contornata da gente che mi conosce solo a metà.
Sono circondata da chi mi crede più bella di quel che sono.
Sono perplessa in questa bacinella di frasi fatte
in questo vicolo che è un cul de sac.

la casa di vetro

2009-01-28T15:08:00.006+01:00

L'altra notte ho fatto un sogno
di cui ancora sto cercando di capire i significati reconditi.
C'era una casa, era la mia,
stava a piano terra ed era fatta di vetro
che ci si poteva vedere dentro.
Mi rendevo conto che qualcuno c'era stato in mia assenza e aveva spostato tutti i miei oggetti, sistemandoli in maniera differente da come ero solita tenerli io.
Poi c'era un computer in un anglo che mandava immagini di me stessa in bianco e nero.
Immagini molto belle, in cui io sorridevo e ballavo.
La cosa che subito mi aveva colpito era stata la sensazione netta che in realtà
chi aveva cambiando l'ordine dei miei oggetti ero stata io,
in mia assenza.
L'impressione è stata di aver agito e rimosso
la mutazione dell'ordine delle cose,
mentre chiunque da fuori
attraverso i vetri avrebbe potuto accorgersene...

risorgimento incorreggibile

2008-12-18T15:23:00.005+01:00

Fiabe gotiche per bambini neri,
vorrei scrivere.
Com'ero io.
Una post-Calimero
un rossofumo pensiero.
Case come quelle dei film di Tim Burton,
scrigni, segreti, penne ad inchiostro trasparente.
Sogni reclusi, ali spezzate, nostalgie di risorgimenti.
Però poi, se vi vien da piangere, non fatevela con me.
Non è colpa mia, è la vita vera.
Quella che è giusto rendersene conto subito,
fin da bambini, finchè i dispiaceri sono risolvibili.
E' da grandi che non c'è nulla da fare.
E' da grandi che si è drammaticamente incorreggibili.

chi fa da sè fa per sè

2008-11-24T18:21:00.004+01:00

... e come si fa a rimpiangere gli anni 80 quando hai odiato i Moncler
... e come si fa a spolverare i libri letti tre volte
... e come si fa a lasciarsi amare da qualcuno che non vuole leggere i tuoi libri
... e come si fa a spazzolare il divano dalle briciole dei biscotti scaduti da due settimane
... e come si fa a smanettare con la Play station alle tre di notte
... e come si fa ad uscire sotto la pioggia con le ballerine di Chanel
... e come si fa a lucidare le scale con i muratori che lavorano
... e come si fa a pensare al cinema mentre vedi serie tv su serie tv
... e come si fa ad accendere la televisione solo per vedere film classici di 50 anni fa
... e come si fa a farsi mora quando dentro ti senti bionda
... e come si fa a pensare all'America quando vivi nel centro di Roma
... e come si fa ad ascoltare il jazz quando ami il dark
... e come si fa...

il tè delle 5, ma della notte...

2008-11-12T14:30:00.003+01:00

Tu sei femmina ma prediligi amici maschi. Non per secondi fini ovvi, ma perché con le femmine sei talmente esigente che raramente ti ci trovi bene. Sai quanto per te sia difficile trovare nel genere femminile individui con cui trovarti a tuo agio. Hai avuto poche amiche ma in quel caso sono state vere, e ci hai messo anni a rendertene conto. Sei pignola e selettiva con le donne come non lo sei con gli uomini.
Gli uomini non ti fanno paura, le donne sì.
Non è il confronto, non centra nulla, è che temi di incontrare quella parte esponenziale del tuo stesso genere che ti fa incazzare e deprimere insieme. Quella parte che fa essere i maschilisti tali.
Se ammetti che un uomo possa sbagliare, perché è insito nel suo essere, ad una donna non lo permetti.
Di come possano essere gli uomini non ti importa, perché con loro in un modo o nell’altro rimedi, o non li consideri di pezzo, o ti piacciono caratterialmente, o li tolleri senza fatica. I maschi non ti buttano giù. Le donne si.
Perché temi di incontrare quella che saresti potuta essere 300 anni fa.

lost luciana

2008-11-03T14:55:00.002+01:00

Era una ragazza che attirava gli sguardi su di sé. Più non avrebbe voluto e più faceva di tutto per non evitarlo. Era piena di contraddizioni e con lei la sua intera vita. La gente la guardava. Per strada. Sul tram. Nei bar. Non la conosceva eppure la guardava con la stessa curiosità che a volte si riserva alle donne che vengono scambiate per attrici. Lei assomigliava a Luciana Gilli, era un po’ più sciupata, ma arraffazzonadola avrebbe anche potuto posare per qualche fotoromanzo. La gente era attratta prima da com’era vestita specie se indossava la minigonna, poi gira e rigira, sì le scarpe, sì le gambe, sì la pancia, sì il seno, andava sempre a finire che la guardavano in faccia. Aveva un’aria furtiva e crucciata che la faceva sembrare in fuga da qualcosa.
Ed era andandosene in giro così che incuriosiva i passanti, per colpa di quell’alone di mistero trasandato con cui si circondava involontariamente.

scorgendo scorsese

2008-10-27T14:13:00.004+01:00

l'amore non abita più qui

2008-10-10T14:06:00.004+02:00

A lui gli si sciolgono gli occhi,
si china sulla sabbia e con le mani che tremano ma sono caldissime
raccoglie l’elastico della tua calza autoreggente
che di autoreggente aveva solo il nome.
Dalla caviglia lo fa scorrere lungo la gamba,
fino sopra il ginocchio.
Sulla coscia tentenna. Esita. Tergiversa.
Tu ammicchi controvento una smorfia sbigottita.
Intanto affondi alla deriva di un mondo ferito
dai tuoi stessi tacchi a spillo.
Come una Norma Desmond che organizza i suoi poker sul viale del tramonto.
Con quell’uomo al tuo fianco che è il tuo Buster Keaton.

sweet single banana

2008-10-06T14:42:00.007+02:00

(photo by Cristiano Peluso)

Ti piace guardare il mondo tenendo la testa piegata.
Preferisci immaginare che la gente sia meglio vista dall’angolatura sbagliata.
Ritieni che l’intera vita vada presa alla stessa maniera di come quando inizia.
Per i piedi.
I neonati per quelli vengono presi quando arrivano al mondo, e quando per la prima volta respirando, piangono.
Questo, tutti abbiamo fatto per prima cosa: abbiamo pianto.
Ma prima del pianto ci sono stati i nostri piedi, in ordine d’importanza.
E sei sempre stato convinto quello fosse anche il punto di partenza per tutto.
Collezioni scarpe.
Vivi con una ragazza, che preferisci definire più coinquilina che fidanzata.
Eppure l’hai scelta tu e sei tu che hai deciso di portartela a casa e metterla a dormire nel tuo stesso letto.
Oltre che con lei, sempre più spesso finisci le tue serate a letto con le scarpe.
Le scarpe degli altri.
Le rubi in un locale che si trova vicino casa tua.
Lo "Sweet single banana".
E’ un club molto particolare. Uno di quei luoghi dove va la gente che cerca emozioni inconsuete.
Spesso sono coppie annoiate o in crisi che cercano di ritrovare lì dentro stimoli che riescano a farli andare avanti ancora un po’ e magari per sempre.
Oppure sono uomini e donne sole che cercano altri uomini e donne sole come loro, con lo stesso gusto per l’ indocilità.
Le scarpe che rubi lì dentro sono sia da uomo che da donna.
Quando torni a casa le sistemi nel letto. La cosa può non sembrare molto igienica ma tu sei il primo a sapere che non si muore per l’afrore dei piedi e nemmeno per quei pochi microbi che stanno appesi a quelle suole nuove.
Si tratta quasi sempre di “signore scarpe”: scarpe eleganti e tenute bene, con le suole appena consumate. Non sono certo suole quelle, con cui si è camminato molto, che sono state nel fango, nella terra o in luoghi sporchi.
Sono scarpe che quella gente usa per occasioni speciali e vengono trattate con i guanti.
Sono scarpe abituate a camminare su tappeti e moquette.
Quello che ti piace è distinguere in quelle scarpe i vari odori di cuoio, di sudore fresco, di solette di sughero, di profumo di donna.
Obblighi lei a indossarle.
Lei non replica.Indossa e tace.
Ti piace quando tace.
E vi mettete a fissare quel neon dalla finestra, che in rosso lampeggia: Sweet Single Banana.
E rimanete a guardarli camminare in strada, quelli che escono scalzi, perchè non hanno più trovato le loro scarpe.
State lì e guardate i piedi di quella gente.
Mentre tenete nel letto le loro scarpe.

parole da appartamento, non cani

2008-10-03T15:50:00.004+02:00

Citofonare Interno 7
Sabato 4 ottobre
Ore 19
Via della Marranella, 60
Roma

Lettura di pagine inedite:
Cinzia Bomoll
Rosella Postorino
Cristiano Armati
Dario Morgante
Suoni:
EPO in duo

Quarto appuntamento con “Citofonare Interno 7”, l’evento domestico che, a partire dallo scorso maggio, ha visto la partecipazione, tra gli altri, degli scrittori Veronica Raimo, Francesco Pacifico, Nino D’Attis, Francesco Dimitri, Federica De Paolis, Giuseppe Carlotti e Luca Moretti.
La formula è semplice.
In un contesto intimo quale quello di una casa privata, gli scrittori invitati leggono pagine tratte dai romanzi inediti, terminati o ancora in via di stesura.
Un modo per testare in presa diretta i propri lavori, prima della pubblicazione cartacea degli stessi, il tutto al di fuori dei contesti soliti in cui viaggiano i libri.
Sabato ad alternarsi nella cucina dell’appartamento in via della Marranella saranno Cinzia Bomoll (Lei che nelle foto non sorrideva, Fazi, 2006) Rosella Postorino (La stanza di sopra, Neri Pozza, 2007), Cristiano Armati (ultimo libro Cuori rossi, Newton Compton, 2008) e Dario Morgante (ultimo libro La compagna P38, Newton Compton, 2008).
Come ogni appuntamento, spazio anche alla musica. E grande attesa c’è per la performance degli Epo, la band napoletana, tra le migliori realtà musicali della scena rock italiana.

questione di tempo

2008-09-25T10:44:00.009+02:00

Va tutto bene.
In casa la poltrona è al solito posto.
Fuori casa la strada è al solito posto.
Non c'è nulla da temere.
Non c'è nulla che è cambiato.
Camminate pure lungo le strade delle vostre città.
Non temete.
Tutto va bene.
Non c'è nessun pericolo.
State tranquilli.
Le zanzare tigre sono lontane ormai.
Il freddo porterà solo la solita influenza.
Avete le vostre medicine, non temete.
Stanno sempre là dentro ai vostri armadietti.
E gli armadietti stanno sempre al solito posto.
Se le medicine sono finite le farmacie ne sono piene.
Le farmacie stanno sempre al solito posto.
Come sugli scaffali i biscotti del Mulino Bianco.
Non temete. Non finiranno mai i biscotti del Mulino Bianco.
Tutto è sempre al solito posto.
La poltrona, la strada, gli armadietti, i biscotti.
Non c'è nulla da temere.
Proprio no. Lo dicono tutti.
Lo dicono anche al telegiornale.
Unico dettaglio: i biscotti costano un pò di più.
Però in compenso le medicine costano un pò meno.
Non temete.
Ci pensa il vostro stato a sistemare i bilanci delle vostre case.
L'importante è che le poltrone rimangano al loro posto.
Le vostre e le loro.
Tutto sempre al solito posto.
E quella voce che vi dice: non temete.

sos ossa

2008-09-20T15:52:00.004+02:00

Le ossa rotte non sono nulla
paragonate all'ossobuco dentro al quale puoi perderti.

Sì, so che è una frase stronza
ma è anche una scusa per fare un post
con "Bones" degli Editors.
Tiè. Eccoli immortalati.

Elvis è come settembre: torna sempre

2008-09-19T12:39:00.012+02:00

"Scrivere è una sconfitta. Non sappiamo niente, allora immaginiamo" (Tutto il freddo che ho preso, Grazia Verasani)
Boh, non lo so se è vero.
Forse sì, forse no. Forse non lo so.
Allora è vero che non sappiamo niente.
Piuttosto dipende dai giorni.
O magari dai mesi.
In questo settembre, sarà perchè mi sembra d'aver capito un pò di cose che non sapevo, o meglio, non volevo sapere, con quel tenere la testa sotto terra come gli struzzi... perchè avevo paura della luce come avevo paura dell'amore, che credevo fosse una cosa che fa obbligatoriamente male...
Sono stata una stupida per troppi anni.
Mi sa che sono stanca d'essere stupida.
Sono stupita adesso più che stupida.
Che poi, ah ah... mi faccio ridere da sola.
Mi ci lascio andare su questo settembre
come fosse il mio letto-cuccia-nicchia.
Scopro che è più facile abbandonarsi
che fare resistenza.
Si rischia meno rischiando che non rischiando.
Ora so che quello che fa male è il dubbio
non la verità.
Anche se è una brutta verità.
Forse perchè è proprio vero che noi che scriviamo, siamo sempre in grado di immaginare il peggio più che ammettere che non sappiamo nulla.

infinite wallace

2008-09-15T15:19:00.005+02:00

... che non la farà mai più è certo
chissà se è stato anche divertente.
Pendere da una corda per qualche secondo con la gola che ti si strozza potrebbe anche esserlo, se poi vai a stare meglio di prima...
e a maggior ragione se sei uno scrittore
perchè come diceva Marco Lodoli ieri sera a Piazza Re Di Roma
"fare lo scrittore è un modo per reagire alla realtà che di solito, per chi è sincero, realistico, senza paraocchi, e buon osservatore, è una realtà " non pura". E allora scrivendo ce la riscriviamo e inventiamo come ci pare e ci illudiamo, e sopravviviamo, pur sapendo che stiamo mentendo"
Lasciando perdere " i superficiali" che preferiscono foderarsi gli occhi col prosciutto e i bugiardi che dicono il contrario di quello che sentono, è vero che la realtà non è pura.
Ora, o la si accetta comunque e si è impuri come il 99% degli essermi umani
o si fa come Wallace, che a quanto pare, da scrittore, ha reagito con fin troppa ironia.
Divertente un cazzo.
E' una perdita abissale per tutti noi.
Quando è una talento a scomparire, mi dispiace,
ma per come la penso io, è peggio che se muore un cane per strada.

l'uomo del giorno dopo

2008-09-14T14:31:00.007+02:00

A questo punto la bellezza non c'entra più niente.
Forse servì a qualcosa, all'inizio
ma poi è stata dimenticata.
Resta quello che chiamano amore e basta.
Quello che capisci che ci sei dentro perchè ti sei rincoglionito.
E ti piace esserlo, era come se non aspettassi altro che arrivare a sentirti così.
Adesso hai una scusa da sfoderare durante le gaffes.
Puoi anche evitare di bere, che tanto l'effetto è lo stesso e costa meno.
Poi a volte stai male proprio come dopo le sbornie.
Anche di più. E' sto coltello nello stomaco che chiamano gelosia.
La gente col tempo ha dato un nome a tutte le cose, anche a quelle che un nome così definito non potrebbero averlo.
Perchè la verità è sempre di più che qualche definizione kitch, da romanzetto rosa o da pamplet francese.
La verità non si ferma mai alle parole, figuriamoci ad una sola...
Stai in piedi ma pendi, con le mani appoggiate alle tasche per darti un contegno.
A qualcuno puoi sembrare buffo: a quelli che ci sono già passati ma gli è finita male.
Ti è successo e basta. Ti ci sei ritrovato.
Forse nemmeno è dipeso da lei ma solo dal fatto che era al momento giusto nel posto giusto, con gli occhi giusti a guardarti a quel modo.
Poi tu l'hai magari anche un pò sopravvalutata, hai voluto arrenderti a lei, alle sue mani e a tutto il resto.
Succede. Succede a tutti almeno una volta nella vita.
Quelli che invece no, beh, quelli devono avere proprio qualcosa di difettoso a livello lombosacrale.
Perchè è da li che parte tutto.

amarcord

2008-09-10T14:48:00.007+02:00

Eccolo,
è fatto come un vocabolario ma è dato alla fantasia degli autori e al loro umore friabile e brioso definire la parola che hanno scelto.
Io, manco a dirlo, ho scelto "amarcord", e ironia della sorte, "n'amarcord piò" (non mi ricordo più) cosa ho scritto perchè è successo troppo tempo fa e ho perso il file nei meandri del computer.
C'era chi gli rimaneva "quel che resta del giorno", invece a me rimane quel che non resta della mia memoria in codesto libro.
Sbuco quasi con imbarazzo in mezzo a nomi verso cui nutro profonda ammirazione: si passa da Andrea Camilleri a Sandro Veronesi, da Erri De Luca a Giancarlo De Cataldo, da Melissa Panariello a Giorgio Faletti, da Paolo Nori a Tiziano Scarpa, passando per Enrico Brizzi, Paolo Giordano, Tullio Avoledo, Lidia Ravera, Domenico Starnone, Camilla Baresani, Giuseppe Genna, Luciana Littizzetto, Michele Serra, Marcello Fois, Diego De Silva e tantissimi altri.
Pubblicato da Fandango Libri, costa diec'euri.

fame di Soprano

2008-08-25T16:29:00.005+02:00

E' un pezzo che una delle migliori serie televisive di tutti i tempi
ha chiuso i battenti.
Eppure io me li sogno ancora di notte
quei bei "caratteri"
scritti da penne "brave ragazze".
Ora le sudette penne sono confluite in "Mad men"
ma, mi chiedo io, che fine ha fatto lo scenografo de "I Soprano"?
e il suo entourage di assistenti scenografi cuochi provetti?
Loro erano quelli incaricati a imbandire le numerose tavole
ad ogni puntata.
Perchè se c'era una cosa che ne "I Soprano" si faceva più che
sparare, spacciare e scopar mignottelle russe,
quella era mangiare.
Sempre a fagocitar delizie italoamericane, quelli...
Io, nel periodo in cui mi sono sparata in vena l'intero cofanetto
ho preso 5 chili !
mi facevano venire sempre fame guardandoli!
Ziti e cannelloni,
abbacchi e filetti all'aceto balsamico
pasta e imburrata
o a casa di Carmela o da Satriale's o all' O Vesuvio!
ogni volta, come piovesse cibo dal cielo.
Il cielo del New jersey,
il cielo sopra i Soprano.
A me la fame di loro ancora non è passata,
mentre mi consolo con "Mad men",
supercandidato per il 21 settembre....

sunset limited

2008-07-25T18:06:00.002+02:00

(dal numero di agosto 2008 si Satisfiction:)

Non è solo un treno.
E' anche un inedito di Cormac McCarthy.
Uscito due settimane fa. Va letto in un fiato.
E' un dialogo a due. Sembra scritto per il teatro.
Invece è un romanzo o qualcosa di simile.
Meglio: un romanzo in forma drammatica. Come suggerisce il sottotitolo. Se per forma drammatica si intende un dramma, il tema del testo è uno dei più indicati.
Ci sono due uomini: uno è bianco e uno è nero. Mica a caso.
Il bianco ha tentato il suicidio cercando di buttarsi sotto al "Sunset Limited".
Il nero l'ha salvato all'ultimo istante, strattonandolo dalle rotaie.
Il bello è che il nero ha fatto anni in galera per omicidio.
I due, in seguito, se ne vanno a casa del nero a bere un caffè. E il caffè che il bianco preferisce è coerentemente amaro.
E parlano della morte.
Troppa roba nera tutta in una volta può fare male?
E parlano di Dio.
Il nero crede, il bianco no. L'omicida cerca di convincere l'altro sull'esistenza di Dio.
Il bianco non cede. E' un professore di scuola, scettico come la carta moschicida appesa ai soffitti. Ed è proprio là che vorrebbe stare anche lui: appeso ad una trave.
Chissà se rimanendo solo in una stanza riuscirebbe magari a non farsi salvare dal primo stronzo che passa.
Dare dello stronzo ad un nero è fin troppo scontato, ma McCarthy riesce a farsi voler bene come sempre, ed è quello di sempre: quello la cui ironia cattiva, cinica, iperbolica piace tanto ai fratelli Coen.
Lo sanno tutti che il loro ultimo film è tratto dal suo omonimo "Non è un paese per vecchi".
Così come tutti dovrebbero sapere che "il sole non splende tutti i giorni sul culo dello stesso cane", come dice il "vecchio" Cormac.
Quello tra il nero e il bianco diventa un interrogatorio.
E' l'accusato di omicidio che fa l'interrogatorio all'ambizioso suicida.
Lo interroga sul senso della vita e sulle cazzate quotidiane. Che più o meno sono la stessa cosa. Roba come mangiare, bere, fare sesso, conoscere gente.
Poi gli domanda se farebbe del male alla gente che vede in metro, così come ne avrebbe fatto a se stesso.
Macchè: il male è roba da élite!
La risposta del bianco professore snob e suicida è perciò: no.
Il giudizio del nero omicida che gli ha salvato la vita è: sei pazzo.
Morale della favola, come si legge nella Bibbia: è la conoscenza che distrugge lo spirito. Ovvero la cultura porta al suicidio.
Non ce l'hanno mica detto, Heminguay e Mishima, cos'è che esattamente "porta i pendolari della vita a infilarsi in un bel cappotto di legno".
Ci prova McCarthy. E grazie tante.

cappotto di legno

2008-07-21T17:15:00.005+02:00

Il cappotto di legno
non è soltanto un abito scomodo
ma è come a Napoli chiamano poeticamente la bara.
Il Sunset Limited non è soltanto un treno
è anche il titolo di un libro inedito di Mc Carthy
che parla di omicidi, suicidi e caffè nero.
No, nulla di triste, anzi!
Giovedì sera, 24 luglio 2008, dalle 20 in poi alla libreria-enoteca Flexi
in via Clementina 9 a Roma (Rione Monti)
ci sarà la presentazione della rivista Satisfiction
che si trova nelle librerie Feltrinelli.
Tra le altre cose
l'attore e amico Giorgio Careccia
interpreterà una mia recensione del libro "Limited Sunset" di Cormac Mc Carty.
Per intenderci lo stesso di "Non è un paese per vecchi".
Poi non dite che non ve l'ho detto.

mater matuta

2008-07-14T13:07:00.012+02:00

“Le donne italiane hanno una bizarra caratteristica,
in confronto alle donne di altri paesi europei,
che può davvero loro ritorcersi contro.
Parlo dell'assurda capacità di dare ad intendere
di compiere un sacrificio
attraverso il sesso promiscuo.
La frequente voglia di fare l’amore con chi vogliono viene tradotta,
dal comune falso senso del pudore italiano,
in “buttarsi via, farsi del male, essere solo oggetto dell'uomo".
E loro risultano essere "puttane",
ma non nel senso più soddisfacente del termine,
piuttosto nel senso di martiri!
E solo come martiri si salvano la faccia
nei confronti della loro ipocrita società!
Bella scusa! Ma pericoloso espediente!
Finiscono per crederci anch’esse e rimangono vittime del loro stesso bisogno di espiare il falso pudore e salvare una falsa apparenza.
Tutta questa assurda fatica
solo perchè non ammettono
che semplicemente a loro piace molto fare l’amore.
Poverette! proprio non capiscono
che invece quella potrebbe essere la loro migliore via di scampo”

(udito in treno da una donna con accento francese)

regina nera

2008-07-12T15:19:00.006+02:00

... e poi eccola, che ritorna ...
stasera a Ostia Antica, nell'anfiteatro,
regnerà nuovamente, Lei,
l'icona indiscussa del gothic dark, da sempre.
Erano anni che non veniva in Italia
ed ecco finalmente
stanotte il cielo ribrillerà sopra Roma.
Saranno stelle nere,
saranno meglio delle solite.
Non si faranno notare per la loro luce
ma per il loro suono.
Siouxsie, è sempre stato talmente facile amarti.

...eppur preferisco Duffy

2008-07-08T13:42:00.016+02:00

Sì, indiscutibilmente ha più fascino Amy Winehouse,
trasgressiva, attaccabrighe, autolesionista e ribelle,
bella (dipende dai gusti, comunque carismatica certo) e maledetta,
anoressica e magra come un chiodo (pungente come un chiodo!)
con quella voce tra le spine e il velluto
con quei tatuaggi coraggiosi e arroganti,
(ne ha perfino uno con scritto Cynthia, forse dovrei farmene uno con scritto Amy?)
con quel cognome da "casa del vino" che è tutto un programma!
Eppure io preferisco Duffy,
con quel nome da puffo
con quell'aria "Barbiesca" da fidanzatina d'America,
adatta giusto per la pubblicità del Baby Shampoo Johnson!
Come artista, non le daresti due lire,
a vederla, sembra la brava ragazza che tutte le suocere vorrebbero,
eppure quando ricanta "Piece of my heart" di Janis Joplin fa accapponare la pelle
e tira fuori una voce cartasmerigliata e un piglio cattivo
che a confronto, quello di Amy, è un burro...
e poi diciamoci la verità...
ormai è più difficile, raro, originale e veramente "trasgressivo"
essere brave ragazze, o almeno sembrarlo.
Ormai tutto è stato detto e tutto è stato fatto,
mica siamo negli anni '60 dove faceva fico morire d'overdose.
Adesso si sa, che chi ha le palle, le pere non se le fa,
e che ci vuol più coraggio a prender la vita da lucidi.
Se poi riesci anche ad essere felice,
e non andare in giro a buttarti via, di 'sti tempi, con tutte le ragioni che ci sarebbero,
e se sei un'ottima cantante rock senza bisogno di massacrarti,
beh, allora devi proprio essere un genio!

russiafornication

2008-06-23T09:35:00.003+02:00

Spero non vi siate persi quel gioiellino rivoluzionario che è "Californication": la serie meglio scritta degli ultimi tempi.
Se sì, scaricatevela e non siate poltroni solo perchè è finalmente caldo.
Poi c'è L'Italia che ha perso, la Spagna che ha vinto...
ma questo si sapeva, aveva già vinto comunque, in generale e per altri motivi...
vabbè questa Spagna ci giocherà lei con la Russia temeraria.
Vento che soffia dalla steppa, guglie in puro stile barocco staliniano,
varie e diffuse Irine bionde di San Pietroburgo, colbacchi pelosi e falcemartellati,
caviale siberiano e transiberiana: cavò per cuori solitari.
Sì andrò lì in viaggio quest'estate. Deciso.
In treno, zaino e libri grossi.
Avventura! Altro che quella di ieri sera...
Ah! era meglio nascer spagnoli, calcio a parte.

sex and the end

2008-06-09T07:37:00.015+02:00

Ero indecisa se andare a vedere questo film.
Sapevo che si sarebbe chiusa un'epoca, sui quei titoli finali.
L'epoca in cui ho sognato, insieme ad altre migliaia di ragazze,
quella New York da bere, brillante come solo i culi di bottiglia ben lucidati della bigiotteria kitch sanno essere.
Però che bella l'illusione.
Quante volte mi sono sfagiolata i 6 magici cofanetti che presuntuosamente spiccano in cima alla mia libreria vintage, proprio tra Pirandello e Kafka.
Nelle sere solitarie, in certi pomeriggi domenicali di pioggia, in alcune notti insonni mi hanno fatto compagnia quelle 4 amiche che tutte vorrebbero avere, proprio perchè così sprezzantemente onnipresenti nel momento del bisogno, come solo le serie televisive sanno essere, più delle persone.
Quante volte ho provato di riadattare il mio armadio a quello di Carrie... dio! quelle magliette e quelle scarpe! riuscire a farsi invidiare con addosso i vestiti da bancarella... forse che le bancarelle di New York però non sono quelle di Roma...
quante volte avrei voluto avere anche io una rubrica su un quotidiano, mi sarei accontentata anche di un "annuale"...
quanti Manhattan ho bevuto anche io con le mie amiche in carne ed ossa, certo più carne che ossa di quelle del film.
Anche ieri sera ero con alcune di loro al cinema, sì alcune di loro, non tutte, perchè per fortuna ne ho più di tre, forse meno onnipresenti ma certo più vere, variegate, sfacciate e sfaccettate e comuni mortali di loro.
La lacrimuccia è spuntata a ognuna di noi durante il film.
E, uscendo dal cinema, fuori c'era ad aspettarci, non un taxi di N.Y,
ma un senso di mancanza, una punta di sofferenza, una specie di rimpianto
come se ci fosse successo di lasciarci scippare stupidamente la borsa.
E invece no... erano gli anni...
sfagiolati in quei cofanetti.

belli cappelli

2008-06-06T10:28:00.005+02:00

Le domeniche al mare,
le domeniche approssimative.
Piatti di spaghetti alle vongole a go go
nei ristorantini sulla spiaggia.
I camerieri sorridono diverso quando è domenica.
Sognano il lunedì del mare loro, senza di noi.
Mentre a noi oggi le gambe s'abbronzano,
le schiene si scottano.
Mia madre lo diceva sempre: mettiti la protezione che il sole è malato!
Pure il sole si ammala? da quando in qua?
Da quando anche il mondo...
Avevo un cappello bianco che non ho più.
Vi aveva sorriso accanto un ragazzo.
L'ho dimenticato in quel ristorante in riva al mare dove pranzammo per l'ultima volta.
Me ne andai piangendo, sperando solo nel primo treno che mi avrebbe portato via da lì.
Il cameriere, fui l'unica che non invidiò quel giorno.
Il cameriere a me mi sorrise diverso, più convinto.

bastardi dentro

2008-06-01T12:11:00.004+02:00

Era una di quelle notti,
una di quelle certe notti,
che Liga si sarebbe sparato una pippa sul ciglio del fosso
se ci fosse stato.
Il rombo della moto risuonava ancora in fondo a certe orecchie,
c'era chi aveva bevuto troppo
e continuava a sentirlo,
come se l'aria umida che s'appicicca alla pelle
facesse da conduttore perseverante.
Il tempo non lo puoi relegare,
il suono forse sì.
E' per questo che ci innamoriamo di certe canzoni.
Io ripromisi che avrei preso un pulmann la volta dopo.
Sempre se un'altra volta ci fosse stata.
Non ci avrei affatto scommesso, io che scommetto anche quando vedo un capello mentre cade.
Cadrà a destra o a sinistra della testa da cui s'è staccato?
Quante bagianate si pensano la notte
e quante se ne fanno di giorno.
Bisognerebbe legarla certa gente
o chiuderla in certe stanze e buttare la chiave.
Invece no.
Però che peccato che maggio è finito.

come fosse un film...

2008-05-27T17:09:00.002+02:00

E' proprio vero:
le facce da bravo ragazzo
stanno spesso appiccicate a teste non altrettanto propense.
Chi lo decide? Dio?
ma questo Dio che film ha visto?
"Gomorra" uber alles.
Aspettando "Il divo".
Nuovo risorgimento italiano...

beautiful brain

2008-05-16T13:07:00.008+02:00

Se n'è andato Warren Cowan
e con lui tutto quel beato mondo
che ha vissuto della migliore estetica.
Cervello funzionante
valigette colme di bigliettoni
artisti veri anche se ricchi
(che chi l'ha detto che non si può? forse quelli che ricchi lo sono già in un altro modo)
Frank Sinatra, Shirley McLaine, Paul Newman, Liz Taylor, Steve McQueen, Tony Curtis, Joan Crawford accompagnavano i suoi contratti milionari.
Solo la musica può essere la stessa,
se vogliamo.
Ma quel modo di bucare i palloni gonfiati...
quando mai!

la prima ERA a destra

2008-05-13T10:56:00.007+02:00

Anche a Philip K.Dick
sarebbero corsi alcuni brividi sulla schiena
leggendo "Peyton Place".
Io me lo sono letto in tre fiati
durante qualche pomeriggio calabrese.
Tutto il mondo è paese.
Ma solo se si rimane nell'ambito dei paesi.
Si ERA sul finire degli anni '50,
ERA la prima serie televisiva,
cominciava un'ERA,
che poi sarebbe sfociata nei vari Happy Days, Melrose Place, Sex And The City, Dottor House, Disperate Housewife...
A proposito avete visto "Mogli a pezzi" ieri sERA?
Quì è l'italia, il paese... il bel paese,
e Lorenza Indovina è la divina,
la meglio delle 4 attrici che si contendono il piccolo schermo
di questa nostra nuova ERA italiana
che vira a destra e ci vuole bionde.
Perchè gli uomini, si sà, le preferiscono...
ma non sarà come quella vecchia storia dei paesi?
e non sarà che le mezze stagioni non esistono più?
mai è più lampante di quest'anno
che non ha più primavERA...

Tullahoma, Tennessee

2008-04-17T15:31:00.013+02:00

Jessica mi aspettava sempre al primo incrocio dopo la Mean Street.
Aveva una Ford scassata degli anni '80, che era stata di suo padre morto di cirrosi.
E aveva il vizio d'indossare un vestito che sembrava rubato ad uno spaventapasseri.
Diceva fosse il più bel vestito del suo armadio.
Era una bella ragazza ma si trascurava, perciò risultava molto peggio di quello che sarebbe potuta essere con un filo di rimmel e un rossetto adatto alla sua pelle di rossa d'origine irlandese.
Quando si usciva, la sera, e si andava in qualche pub di Tullahoma,
per ascoltare un pò di musica da un juke box e magari conoscere qualche ragazzo, lei finiva sempre per ubriacarsi e lamentarsi con frasi come "la vita fa schifo" o roba così e poi prendeva a pugni la gente lì intorno.
Due volte su tre ci cacciavano.
E poi si lamentava di non riuscire a rimorchiare ragazzi.
Di giorno lavoravamo entrambe in un supermercato. E' lì che c'eravamo conosciute.
Io ero appena arrivata dall'Italia e mi mantenevo con quel lavoretto.
Lei invece aveva sempre abitato lì.
Diceva che ero pazza ad aver scelto di venire in quel buco di culo di posto.
Io avevo semplicemente messo un dito sulla cartina del Tennessee e il dito era caduto su Tullahoma.
E come spiegarle che avevo scelto il Tennessee perchè si chiamava come uno scrittore che adoro, quando lei nemmeno sapeva dell'esistenza di quello scrittore?
Jessica non aveva amici, per quello si aggrappò a me.
E io che venivo da lontano e non conoscevo nessuno, per un pò sono stata al gioco.
Poi una sera, forse perchè aveva già preso a pugni mezza città, se la prese con me.
Mi insultò con parole di cui facevo fatica a capire il significato. Era un inglese stretto di quelle zone che io ancora non masticavo.
Avrei potuto lasciar correre, e dar la colpa all'alcool che aveva in corpo, non fosse che ha preso a graffiarmi la faccia con le unghie e a darmi calci e pugni, così all'improvviso, dentro all'abitacolo della sua Ford.
Io ho solo cercato di correre via.
Non volevo farle del male rendendole gli schiaffi.
Dopotutto mi faceva più pena che rabbia.
Il giorno dopo al supermercato non c'era, e non ci fu per un'intera settimana.
Tornò con le labbra rifatte di silicone e una gonna corta che le si vedevano le mutande.
Non mi ha mai più rivolto la parola e io ho fatto altrettanto.
Solo una volta, me la sono ritrovata davanti alla porta del motel dove avevo affittato una stanza.
Aveva piazzato non so come una poltrona davanti alla porta rosa, però non ci si era seduta. Aveva aspettato in piedi che tornassi, con una bottiglia di wisky in mano.
Era sbronza da fare schifo, e aveva del sangue addosso.
Mi disse d'essersi fidanzata con uno di Chattanoga e che era felice.
Che era uno come lei, un passionale d'origine irlandese che non aveva paura delle sue unghie affilate.
Ci teneva a dirmelo, perchè riteneva che in fondo ci fosse una giustizia al mondo.
Dopo quella volta non l'ho mai più vista.
Non so perchè un sacco di volte ho immaginato l'avesse scannato, quel poveraccio d'irlandese, e dopo averlo seppellito se ne fosse scappata in Messico.

ipse dixit:
"Gli americani non sono romantici come i loro film"
(Tennessee Williams, La primavera romana della signora Stone)

l'amore al tempo delle elezioni

2008-04-07T15:14:00.001+02:00

sono un clown che si esibisce in un circo che non conosce

2008-04-04T18:11:00.002+02:00

Antonio Focas Flavio Angelo Ducas Comneno De Curtis Di Bisanzio Gagliardi

I love sarah jane

2008-04-01T23:38:00.000+02:00

notti al mirtillo

2008-03-30T11:42:00.004+02:00

questo film è bellissimo
a parte lo stronzo titolo che gli hanno dato in Italia:
"Un bacio romantico"

Come in un film di Wong Kar Wai.
La realtà è il rallenty effimero di un 16 mm sgranato.
Alienata e diafana,
allacciata ai tubi innocenti della mia esistenza.
Nella mente solo "Mourning air" dei Portishead.
I colori sono pigmenti stemperati e coagulati,
impressi nella breve estensione di un inquadratura,
appesi all'arco di questa scenografia, come addobbi.
I movimenti sono balzi e tregue,
tra quiete e strazio.
E' un artificio di visioni deviate.
Labile come immagine in uno specchio,
vive nel dubbio e muta
e nell' istante in cui ne viene spostata l'angolazione,
sparisce.
Esce dalla cornice,
il suo essere scarabocchiato.
Come lacrima da palpebra chiusa,
a stento tentenna.
Non vorrebbe.
In un logorio laconico,
rimane solo la musica che ho dentro.

12/12/1969

2008-03-28T16:19:00.005+01:00

A proposito,
un amico che era alla presentazione di Genna, mi scrive:

"e mentre guardavo per l'ultima volta il tuo oggetto del desiderio,
quel giuseppegenna dalle grandi occhiaie grigie,
taglio di capelli austero e scuro in volto,
modesto e gentile, nascosto da un giaccone blu, un prete,
"ancora un prete" avrebbe detto Bunuel
"e manco di campagna",
ho risentito quel tuo "Marcello!"
e allora sì che la pagina si è aperta, altro che imbianchini austriaci"

Che dire se non che un Marcello urlato
a casa mia fa tanto dolce vita, lei e la sua fottuta fontana...
perciò fa tanto negozio della mia cara mamma
e mi dispiace che devo stare lontana dalla sua dolce vita padana...
Fortuna che un paio di occhiaie
mi consola più di una tazza di latte caldo
specie se chi ce le ha
è nato mentre scoppiava una bomba in una piazza
che guarda a caso centra sempre con una cazzo di fontana.

E' la vita che è una fontana,
non la dolce,
non la piazza.
Comunque è assodato,
ho un debole per le occhiaie,
vero Domenico?

il cielo sopra Trastevere

2008-03-28T11:14:00.008+01:00

Non ha la voce grossa che ci si aspetterebbe da quel volto scuro di latino d'origine siciliana.
Non stringe gli occhi da severo controllore del mondo quando ascolta gli altri,
ma li sgrana, come fanno i bambini davanti alle gelaterie in estate.
Non è prepotente come i suoi libri.
Non è miserabile come vuol dare d'intendere.
E' il contrario di quello che ti immagini.
Con quell'aria da cameriere cinese
annuisce e inchina il collo leggermente,
ma lo so che finge d'essere dimesso.
Non può essere altrimenti.
Ieri sera la "persona" che incarna Giuseppe Genna
presentava il suo Hitler a Trastevere.
La persona e il suo "non-romanzo".
Il romanziere e la sua "non-persona" riportata ai giorni nostri.
L'orrore e il vuoto descritti come la cronaca di un diario asettico e ascetico.
Ho una sua dedica che serbo con orgoglio, scritta a minutissimi caratteri.
Ha la grafia dei timidi.
Ma non ci credo proprio che lo sia.
Come non credo che quell'aria da cameriere cinese che annuisce
sia farina del suo sacco.
Sono certa che a fidanzarsi con le attrici (lui lo è con Federica Restani) poi si finisca a recitare per stare al passo
anche se non si è mai neppure lontanamente mai pensato
di fare l'attore.
Mi piace immaginarlo quando litiga con la fidanzata
con un'aria da parvenu che si cuce addosso per l'occasione
come un cappotto di cachemire
della migliore sartoria italiana.
Lui che fa parte di un'altra migliore categoria:
quella della narartiva italiana.
Classe 69.
La classe non è acqua, eh no...
anche se ieri sera su di noi ne pioveva a catinelle.
Non era solo quella che cadeva dal cielo sopra Trastevere
era la classe di Genna
che adesso posso dirlo:
altro che cameriere cinese,
piuttosto un barone che non è rampante
ma la cui nobiltà trapela dalle spalle che nonostante siano incurvate
celano ali pronte a far spiccare il volo,
ma non a lui, a te.

2008-03-26T12:39:00.001+01:00

Coi "Gogol Bordello"
Ocio Burdela !
la budella balla
la Bomoll vacilla
ma che bello!

2008-03-21T19:21:00.003+01:00

Non è un film per cosacchi
dal passo nello stivale.
Insomma non è per chi ascolta musica ballando.
Ma è Miles Davis in bianco e nero,
Musica bella anche per gli stonati.
Era il 1958,
era la Francia di Malle.
Era prima della rivoluzione.
Il romanzo da cui è tratto questo film lo si trova solo usato.
Ci vorrebbe un remake.
Ma chi potrebbe entrare nei panni della Moreau
senza che le stiano stretti?
Tempi moderni,
tempi da giacche e cravatte portate tanto per fare.
Tempi di gonne strette e tacchi che si spezzano.
No, non ci sono più le scarpe di una volta.

Aemilia, terra di frontiera

2008-03-19T11:25:00.004+01:00

"...sei riuscita attraverso lacrime e sangue a creare un romanzo metafisico che trascende materia dopo materia, persona dopo persona su su fino al mistero di quel territorio coagulatosi nei vasi sanguigni generati da quella secolare aorta che è la Via Aemilia... una frontiera, e non un confine, dove il nord tecnologico e il sud musicale si baciano e tanti enzoferrari e giuseppeverdi ballano il liscio, occhi negli occhi, al centro della piazza porticata..nell'aria il suono di un'orchestrina di fisarmoniche e pistoni ... e dove la donna assume un ruolo forte e di equilibrio nella mitologia della sdora... e il suo ventre è forse il vero confine, entro cui Mondi diversi che escono improvvisi dall'aldilà delle nebbie, placano i loro conflitti..."

Non ho resistito a riportare qui un commento a parer mio bellissimo sul mio romanzo, ma se a dirlo è un artista come Luigi Serafini, c'è da inchinarsi, e sono la prima io.

2008-03-15T12:45:00.015+01:00

E Franti rise.
Quando morì il re.
Chi se lo ricorda?
In "Cuore" tutti.
Mentre i Franti di "Luna nera" e de "Il giardino delle 15 pietre" forse in meno.
Erano bravi, cazzo, musicalmente diversi da tutti gli altri di allora.
Non ho idea di dove siano finiti.
Ero una ragazzina quando un tipo con cui ci innamorammo anche, ma che ormai non c'è più, mi regalò una musicassetta malconcia che aveva trovato dentro ad uno stereo che aveva rubato.
Si chiamava Leo. Aveva gli occhi verde Heineken.
Io occhi così brillanti non ne ho più visti,
fosse anche quello che "si faceva" a renderglieli così.
Era bello quanto pazzo.
Lui, che poi l'hanno tristemente ammazzato,
potrebbe essere anche il corrispettivo maschile della protagonista della canzone dei Baustelle "La guerra è finita".

Sì, sembra scritta anche per lui, che era così. Anzi, molto peggio, in realtà.
Però a me, dopo tanti anni, continuano a ricordarmelo di più i Franti.
"A suivre": piango tutt'ora quando la ascolto.
Per fortuna ho ritrovato tutto in e-mule...
perchè quella vecchia musicassetta
l'ho talmente ascoltata e riascoltata che si è completamente smagnetizzata.
O forse è stato solo il tempo che è passato
a cancellare la musica di quel nastro...
come invece non è stato il tempo a cancellare Leo "occhi Heineken",
ma le sprangate in testa di qualcuno che tra troppo poco uscirà di galera.
Lui, il più Franti di tutti.
Che rise mentre uccideva.

il giro del mondo in 1'40"...

2008-03-04T20:13:00.002+01:00

Diablo, ma non la Lamborghini...

2008-02-25T15:41:00.004+01:00

... sì, sentirti spezzare il fiato con cui canti le radici,
mentre allunghi le mani verso il resto,
restituirti i piccoli morsi gettandoti il cuore in gola,
mentre ridi a squarciagola
io ciccando per terra che è l'una passata
e nell'auto mi sembra di essere solo
perché tu non parli con me
ti sei addormentata non appena tu sei salita
dopo il ballo domenica sera è sempre così.
(grazie a Stefano)

e dopo la notte passata a vedere gli Oscar su Sky
in coma, stavolta non etilico ma cinefilo,
gioisco per la migliore statuetta:
quella a Diablo Cody !

2008-02-20T17:50:00.003+01:00

Giocavo con un idea.
Vabbè che ero un ragazzino. Ma continuava a tormentarmi il bisogno di riscattarmi dalla mia colpa. Avevo tradito la fiducia di mio padre aprendo il cassetto della sua scrivania e in una qualche maniera dovevo espiare.
I preti del collegio che frequentavo ci obbligavano a pregare in ginocchio sulle scale del refettorio, tutti i giorni.
Ma non mi bastava.
Un giorno scaraventai giù dalla finestra della scuola la mia collezione di figurine rarissime, dopo che Riccardo Isoardi si era vantato in classe d’avere la stessa collezione ma già completa:
Lui capì che sarei potuto diventare uno dei miei migliori amici.
Si avvicinai a me e mi dissi:
- Devo ammetterlo, ho ammirato la tua azione. Hai coraggio. Forse io non ce l’avrei fatta a sbarazzarmi delle figurine a quel modo.
Io confessai:
- L’ho fatto solo perché non sopporto che qualcuno che possiede la stessa cosa che ho io. Uno dei due doveva non possederle più. Mi sta bene che sia io.

GOD-FELLatio

2008-02-12T14:05:00.000+01:00

Quei bravi ragazzi.
Gli ultimi fuochi dell'immaginazione spontanea.
Gente che ha fatto dell'elocutio la propria ragione di vita.
Che ha saputo morire degnamente per essa.
Altro che per le ideologie.
A che serve un nichelino? A fare cinema, disse Pinter.
A metterselo in tasca e farlo tintinnare ad oltranza, direbbe Kazan.
A pagarci una puttanella da due soldi, direbbe Miller.
A cosa servono gli uomini?
A permetter di inventarci sopra le storie.
Le donne?
A star tra gli uomini e le storie.
A cosa serve il cinema?
A sopravvivere.
E a far tintinnar nichelini in tasca e a ballar le puttanelle.

69

2008-02-11T18:53:00.000+01:00

Appena Corrado se ne fu andato, lei mise sul piatto un disco moderno. Qualcosa che non c’entrava nulla con l’atmosfera rigorosissima della serata. Era un successo del Sanremo di quell’anno, “Ma che freddo fa” di Nada.
Riccardo era seduto sul dondolo e la guardava turpe.
Succedeva solo quando rimanevano soli, che lui avesse quegli occhi per lei.
“Ma che freddo fa”: il titolo di quella canzone, gridato da Olimpia lì accanto ai falò, non aveva proprio senso. Riccardo storceva la bocca. Era ubriaco.
C’era da farla stare zitta, Olimpia, c’era da tapparle la bocca.
“Cos’è la vita senza l’amore?”
Doveva tacere Olimpia, così lo provocava.
“Questa vità cos’è, se manchi tu?
Provocava un uomo ubriaco.
“Non mi ami più? Che freddo fa”
E provocava se stessa,là dove la spudoratezza è in grado di affondare nelle viscere più intime.
C’era il capanno degli attrezzi del giardino, poco distante. La porta di legno si chiudeva con un catenaccio grezzo ma robusto.
Il tavolo di legno era sgombro per oltre metà della sua superficie, ed era grande. Era grande abbastanza per sostenere entrambi i loro corpi.
- Questa è la notte perfetta.
Lei forse ci credeva davvero a quello che diceva, nel delirio.
Ma lui dubitava fosse solo un modo per legittimare una porcheria.
Era la donna di Corrado. Era la futura moglie del suo migliore amico.
Sapeva d’avere maggiori privilegi di lui, nei suoi confronti, eppure… ecco: c’era un eppure di troppo.
Lo sciolsero, quell’eppure.
Poi lo nascosero.

rien ne va plus

2008-02-09T10:49:00.000+01:00

E' ufficiale.
E' stata un'overdose di eroina ad uccidere Brad Renfro, l'altra notte a Los Angeles.
Il ragazzo maledetto del cinema americano,
anzi, uno come tanti.
Ne sfornano a bizzeffe di maledetti, 'sti americani.
Nessuno è bravo come loro.
A certe zone del mondo tocca sempre il meglio,
a certe altre la merda.
America, tu sei certo nella prima categoria,
ma riesci ad avere sulla coscienza lo stesso sangue delle terre che spalano merda a tonnellate.

2008-02-08T16:40:00.000+01:00

Ora ripensava al pavimento a quadri bianco e nero.
Una volta ce n’era uno uguale al suo paese, nel refettorio della scuola elementare.
Si divertiva con gli altri bambini a saltare senza pestare le mattonelle del colore opposto a quello scelto.
Era peccato mortale pestare il nero se si era scelto il colore bianco.
E viceversa.
Ora pensava al peccato mortale.
A quanto fosse un gioco, da bambini,
e a quanto fosse imprudente ma seducente adesso, grazie a quella donna.
Si trattava comunque di qualcosa di piacevole,
al contrario di quello che gli dicevano proprio quelli che poi l’hanno condannato.
E si trattava comunque di stare da una parte o dall’altra.
Il bianco e il nero.
Lui era di certo il bianco.
Il nero era lei.
Nero come la notte in cui l’aveva incontrata,
nero come i suoi occhi e i suoi capelli,
nero come il suo cuore,
che faceva sanguinare quello degli altri.
Ma di rosso...

Satan's Pilgrims

2008-02-06T04:38:00.000+01:00

Essere a Napoli e camminare per strada una sera come mille altre.
Qualche carta da 50 euro cade dalla borsetta fighetta di una mia amica ricca.
Non ce ne accorgiamo.
Dopo un pò una Vespa con su due ragazzi ci segue e ci suona il clacson.
Noi pensiamo: "i soliti provoloni".
E invece quei due ci rincorrono per ridarci i soldi che hanno visto cadere dietro di noi.
Pazzesco. Anche questa sa essere Napoli.
La Napoli di cui non si parla nei telegiornali, anzi.
La Napoli che per fortuna mi piace.

E se vi capita scaricatevi "The Godfather" dei Satan's Pilgrims.
Sentita al "Micca Club".
Questa invece è la Roma che mi piace.

Dexter, che nelle foto sorrideva

2008-01-29T14:48:00.000+01:00

In quella sublimità creativa che è la serie televisiva "Dexter",
precisamente alla quarta puntata della prima stagione,
il padre dice al figlio (un giovanissimo Dexter)
di quanto sia importante sorridere nelle fotografie
per dimostrare che si è felici
e che si fa parte di una bella famiglia.
Quando il figlio ribatte che lui di sorridere non è ha voglia
perchè non si sente nè felice nè facente davvero parte di una famiglia,
il padre (adottivo) ribatte:
"Devi fingere Dexter!
questo è il segreto: fingere!"

Probabilmente sta davvero qui il segreto di un'apparente vita felice:
sorridere nelle foto, anche per finta.
Solamente quelle rimangono a testimoniare la nostra "presunta" felicità.
E Alice lo sa.
Lei sa, quello che Ester invece non ha capito mai.

Mentre io so che, da quando vedo Dexter,
tutte le mattine, dopo colazione, uso il filo interdentale.
Proprio come fa lui nei titoli iniziali.

Un sorriso, anche se falso,
è meglio senza quegli antiestetici pezzetti di cibo tra i denti.

Rahil on the rail...

2008-01-23T15:01:00.000+01:00

Un tv on line inglese ha messo il mio film in internet.
Diviso in 9 capitoli per far sì che lo si possa vedere tutto, ma un pezzo per volta.
Se vi interessa lo trovate qui. Purtroppo è con i sottotitoli in inglese.
Sarà perchè io odio i sottotitoli...
Ma siccome sono stranieri quelli che stanno promuovendo il mio film...
va da sè...

http://www.blinkbox.com/Movies/1052/Rahils-Secret.aspx

2008-01-15T13:19:00.000+01:00

Maila Murni
da quel nome che ricorda anche Murnau...
oggi se ne va.
Rimane l'alone assoluto
che ispirò Mortisia della famiglia Addams.
Rimangono i suoi abiti con gli spacchi
su cosce bianche e retate
che hanno provato a contenere
la sua estrema bellezza
e ora sotto rete
guizza come un pesce catturato dalla morte
lei che della morte si nutrì.
E' la vita che uccide, infatti,
non l'atto del trapasso che di per sé
è solo una conseguenza del finire.
Ma davvero può finire qualcosa che è stato così perfetto?
No, a parer mio no.
Maila vive e lotta con noi.

2008-01-07T01:29:00.000+01:00

Al centro dei tavoli dei veri ristoranti cinesi
ci sono dei buchi che s'infiammano per lasciare bollire pietanze a base di tofu
mentre tv satellitari mandano una sorta di "Saranno Famosi" con gli occhi a mandorla.
Ce n'è uno così, in una traversa di via Principe Amedeo a Roma.
Se non sapete dov'è non lo troverete,
sfido chiunque. Da fuori sembra una casa e basta.
però se ci riuscite là dentro potreste incontrare gli unici occidentali che lo frequentano:
sono Al Madonna e Nic Baldoni che fumano come turchi senza esserlo,
bevono grappe dai nomi esotici come "Kamasutra" o "Busby Berkeley Bomb"
e sciorinano deja-vu per vivere meglio con le parole scritte.
Io non lo so perchè
ma quando sono in compagnia di Al e Nic
le mie scarpe rosse hanno più voglia di ballare
e le coreografie Berkeleyane dei film "Gold Digger 1933" e "1935"
non sono più solo un sogno in bianco e nero,
ma qualcosa di estremamente bello
che assomiglia alla musica dei Gothic Archies.
E si può anche ballare
sui tavoli di quei ristoranti cinesi
se si sta ben attenti alle fiamme.

lemony snicket

2007-12-31T12:22:00.000+01:00

Mentre Ester se n'è partita per un viaggio attraverso gli anni '60
su di un Greyhound che attraversa l'America
vestita come la ragazza di Lemony Snicket
look che tanto le si confà,
Alice se ne è rimasta a casa
con la broncopolmonite
a leggere libri che si era ripromessa da tempo di leggere
e a guardare il cofanetto, che le hanno regalato per Natale,
con tutte le tre stagioni di Dr.House.
Ogni tanto si mandano un sms
anche se entrambe odiano il cellulare
ma è giusto per sapere se tutto procede avanti e indietro.
Alice verso il 2008
dando un bacio a Dr. House sullo schermo del televisore
che le ha curato i polmoni e l'ottimismo
durante queste feste,
Ester sempre più verso gli anni '50...
lei allo scoccar di questa mezzanotte
entrerà nel favoloso 1959
sfrecciando sulla Route 66
a suon di brindisi con un sosia di James Dean
suo vicino di sedile,
beata lei...

mammaroma

2007-12-09T13:27:00.000+01:00

Come faccio a spiegare
a chi mi guarda allibito
pensando io sia distratta e vacua
che quando guardo il vuoto davanti a me
sto lavorando?

Roma brucia
ma nel frattempo l'orchestra di Nerone suona da Dio...

Orson Welles, scusa se è poco.
Rivoltati comodo, hai pur sempre ottimi vicini di tomba.

amarcord

2007-12-06T16:52:00.001+01:00

Ormai ci avevo rinunciato.
Pensavo di non potercela fare.
Mi ero rassegnata da anni alla mia condizione.
Invece oggi è un giorno memorabile
perchè ho scoperto che anche io posso.
E' successo addirittura in fretta,
quasi all'improvviso.
Però quando ho cominciato è come se mi sentissi
che oggi sarebbe stato diverso.
Dopo ho pianto dalla gioia.
Mi ha avvolto un senso di liberazione.
Il peso sullo stomaco si è come disciolto.
Ho guardato la mia foto appesa al muro,
e ho gridato: "Che stronza! allora mi hai fregato per tutti questi anni!"
Erano mesi che non piangevo per qualcosa di sensato,
che non fossero le solite stronzate
come una storia d'amore che finisce o una colica di reni.
Oggi piango perchè sono felice.
Ed è il più bel piangere.

vento cammina con me

2007-12-04T13:20:00.000+01:00

Me ne sto qui piegata su un tavolaccio anni '70
con sulle spalle un bozzolo di illusioni e parole scritte sul vento
e addosso maglioncini degni delle protagoniste di Twin Peaks.
Mi brucio gli occhi e mi storgo la schiena
aspettando che il bozzolo si dischiuda
e mi conceda di divenire, se non una farfalla almeno una falena.
Scrivo un film
che probabilmente la gente, nei cinema guarderà,
piluccando brustulli o pop corn,
mentre si sarà dimenticata il cellulare acceso
e mentre bacerà qualcuno di fianco.
Gente che quando uscirà dalla sala
rincorrerà un improbabile pub
e le sue birre e i suoi hamburger al piatto,
cosicchè, le parole tornino al vento.
Poi forse ci sarà qualcuno che ci penserà almeno un quarto d'ora
nelle arene estive
e nei piccoli cinema di provincia
quelli dove si crogiola la nicchia.
A volte penso che questo lavoro non si discosti un granchè
della preparazione di un hamburger al piatto
che è indispensabile per non morir di fame.
Già, almeno per quei pochi per cui il cinema
è per non morire e basta.

2007-11-27T20:03:00.000+01:00

Già dall’inizio.
Mi vesto elegante ed esco con lui e con le scarpe nuove col tacco.
Avrò un passo poco andante e molto rumoroso,
tic tac tic tac...
ma la gente che s'affolla sui sampietrini del centro non lo udirà.
Penseranno io non sia una commessa.
Crederanno sia un'artista.
Solo perchè cammino di fianco a lui.
Qual meraviglia. Anche se non è vero, adorerò dare quell’idea.
Chi se ne frega delle vesciche che avrò a fine serata.
Saranno pienamente meritate.
Le mostrerò con vanto.
Domani, alle mie colleghe dell'Oviesse.

come criceti padani

2007-11-26T13:39:00.000+01:00

Ero l'unica femmina.
Ero la quinta di sette fratelli.
Niente battute sulle sette spose, please.
Mio padre morì pochi mesi dopo la nascita dell'ultimo figlio. Sennò forse ne sfornava qualcun'altro.
Mia madre si mise con un nuovo uomo.
Fortuna nostra, un uomo ricco.
Dopotutto non potè considerare altre alternative, con sette figli.
Credo seppe fregarsene dell'amore.
Era bella mia madre. Lo è tutt'ora.
Tanto bella quanto segnata nel peggior modo per sempre, come madre.
Se si può intendere come peggio il vedere morire i propri figli.
Tre dei miei fratelli scomparvero nel 1985 durante una gita in barca.
Niente battute su tre uomini in barca, please, anche perchè uomini non riuscirono a diventarlo, ma solo ragazzini.
Facevano i boy scout.
Io odio i boy scout.
Li odiavo da prima, mica per niente, e avevo ragione.
Come ho sempre odiato avere solo fratelli maschi.
E' brutto non avere sorelle con cui scambiarsi le bambole.
Ricordo solo le loro fionde, e i loro sassi di stronzi.
Forse Dio mi ha sentito quando volevo che qualcuno di loro sparisse.
Poco dopo la tragedia, i due fratelli più grandi sono andati ad abitare a Copenaghen.
Forse perchè il nostro vero padre era di là.
In quella grande casa vicino Bologna
c'eravamo rimasti solo io e il mio fratello minore, John John,
col suo fottuto soprannome da Kennedy, tanto per rimanere in tema di famiglie sfigate.
Compone musiche (www.giovannibomoll.com) e gli fa compagnia un criceto strambo.

Ora c'è solo lui accanto a mia madre
e a quel nostro secondo padre troppo perfetto per essere vero.
Su sette figli che ha fatto, solo uno è rimasto con lei.
Solo uno ha resistito nella missione di sopravissuto.
Io ho fatto come gli altri.
Ma senza il coraggio di morire, come certi.
Io me ne sono andata altrove.
Stronzeggio sulla Tuscolana.
Racconto balle, rubo parcheggi e mangio arancini e baccalà.
Poi sto qui a scrivere favole
per sfuggire al mio dramma così borghese.

2007-11-23T12:51:00.000+01:00

(www.alicetirallospecchio.splinder.com)

Alice, eri mora.
Volevi essere Bukowsky
per non dover vergognarti di scrivere da ubriaca
e per scopare a mambassa.
E invece sei te,
che quando sei ubriaca non ci vedi
e che scopi una domenica sì e una no
con quei tuoi amici che compiono gli anni a novembre.
Ma te li sei cercati col censimento?
Sono i concepiti a carnevale
come se fosse stato per scherzo.
Uno ha proposto di andare al mare domenica.
Maledetto! hai detto.
Non ti vengano a parlare del mare d'inverno.
Non lo sopporti.
Già di suo novembre è un mese insopportabile
specie qui a Roma
che gli amministratori dei palazzi
non vogliono ammettere che è freddo
e si ostinano a non accendere i riscaldamenti.
Nel tuo palazzo è così,
che c'hai la tosse da un mese
e fai fatica anche a fumare.
Altro che Bukowsky...
sembri Lyala, così,
che tossisci sui fogli sparsi,
come un'anziana scrittrice nel freddo del Nebraska.

2007-11-20T17:42:00.000+01:00

Una volta sei entrato là dentro e quando ha capito che eri americano ti ha offerto da bere.
Hai indicato la cameriera e hai alzato il pollice. A lui questa cosa è piaciuta un sacco.
Poi gli hai detto che erano giorni che cercavi Dio e non lo trovavi.
E che, chissà, forse Dio era lì dentro, faceva la cameriera e si sarebbe lasciata toccare il culo.
Il gestore allora ti ha detto che era meglio se nel suo pub non ci mettevi più piede.
Tu prima di andartene hai sputato ad una bandiera americana che c’era appesa al muro.
Bush deve averlo saputo e deve essersi incazzato perché da quella sera niente più Dio, niente più cameriere e niente più culi.
Stanotte, la guardi da lontano, quella bandiera a strisce con tante stelle, per l’ultima notte.
A te una stella sola nella bandiera ti sarebbe bastata, ritieni non ci fosse bisogno d’esagerare come hanno fatto.
Where is your mind?
Stavolta sarai tu ad andartene per sempre.
Hai già pensato come fare.
Anche tu scomparirai dietro al primo autobus della mattina, come fece la tua ultima donna.
E sarai l’uomo del giorno dopo.
Sì, di quelli che il giorno dopo finiscono nei trafiletti di cronaca nera dei giornali locali.
E nelle chiacchiere delle portinaie, quelle che rimbombano negli androni, proprio dove pisciano i cani. 

2007-11-13T11:45:00.001+01:00

per dover di cronaca:
"Il segreto di Rahil" sarà proiettato in occasione del Med Festival
a Roma al cinema Trevi
giovedì 15 novembre alle ore 16.00

e... per vederlo on-line collegati a www.niff.it
inserisci un username e una password.
Per tutto il mese di novembre 2007
si sta svolgendo il festival on line NET INDIPENDENT FILM FESTIVAL,
una rassegna di 16 film indipendenti.

non si uccidono così anche gli angeli?

2007-11-12T14:16:00.000+01:00

"Se un poliziotto spara in aria
e uccide un essere umano che non vola,
significa che ha sparato più in basso".

O forse voleva uccidere un angelo...

2007-11-11T14:51:00.000+01:00

"Quando si accascia il fumo esce fuori che è una meraviglia,
sembra un tubo rotto.
Un tiro, la gola che brucia, la sabbia negli occhi,
le mani contratte, ora inermi.
Giusto il tempo di un respiro,
l’attimo in cui è sembrato di inspirare tutta l’aria del mondo,
e tuttavia un niente impossibile da trattenere.
Il passaggio di sangue dal cuore ai polmoni dai polmoni al cuore,
la contrazione e il rilassamento di atri e ventricoli, le sinapsi che frizzano da un neurone all'altro: frazioni di secondo.
Un niente, dunque;
un niente con un sacco di roba dentro, per chi ha voglia di vedere."

Non è roba mia, è roba d'Alice.
Io lo specchio oggi non lo guardo proprio.
C'è chi c'è morto, di fumo.

Oggi compie gli anni un amico a cui non ho più voglia di fare gli auguri.
Lui mi fece poggiare la testa sul tavolo:
alla fine lo spazio finiva, finiva l’ossigeno,
il sangue, le vene, le gonne corte.
Domani, sarà l’affanno inutile della gente in coda alle poste,
la cosa più importante della mia giornata.
E' proprio vero: domani è sempre un altro giorno.

mille bolle blu

2007-11-02T20:17:00.000+01:00

Marc Gregory era ancora un bambino
là sulla Tuscolana
mentre Pasolini ci girava "Mamma Roma".
I palazzi erano nuovi di zecca
le strade senza traffico.
Tutta un'altra città.
Tutta un altra musica.

'sto antipasto !

2007-10-23T13:42:00.001+02:00

è una figata,no?
bravo Adelchi
presto il film, direttamente sui nostri schermi web

che ora è laggiù?

2007-10-22T14:20:00.000+02:00

Venezia nel vento
e parole ad alta voce (www.adaltavoce.it)
appese ai legnetti come ghiaccioli all'anice.
Una sciarpa non sarebbe bastata
per fortuna c'erano le sue braccia piene di tatuaggi.
Come si dice? c'era una volta...
Anni fa
quando era la provincia di Modena, quella fredda.
Sempre lui, perchè?
Gli anni trascorrono a vanvera.
Ripeto sempre gli stessi errori.
Si vede che mi fa comodo così.
Chissà, forse l'amo o forse amo crederci.
Che stupidaggini.
Alice tira allo specchio.
Fortuna non si rompe mai.
O è solo un'illusione?
Non è specchio, è acqua ferma.
Magari marcia sotto sotto.

P.S. per chi è di Roma: proiettano il mio film "Il segreto di Rahil"
venerdì 26 ottobre alle 21 alle OFFICINE PIGNETO via del Pigneto 215
e domenica 28 ottobre alle 21 al CINETEATRO via Valsolda 177

un certo a/effetto

2007-10-19T15:29:00.000+02:00

Certo fa un certo a/effetto trovare in vendita su Amazon il proprio film.
Fa un certo a/effetto perchè è nella versione inglese con i sottotitoli.
Fa un certo a/effetto perchè in USA e Canada ho venduto i diritti del film, ma in Italia no.
Fa un certo a/effetto perchè adesso a chi mi chiede come fa a vedere il mio film saprò cosa dire: che si trova su Amazon.com e su altri siti che vendono Dvd, basta scrivere "Rahil's secret". Addirittura è su E-bay a prezzi concorrenziali.
Però se lo deve cuccare con l'arabo sottotitolato in inglese.
Glielo dirò con affetto...
Tanto ormai con "l'english" ce la si cava un pò tutti, se con l'arabo mica tanto...
Su E-mule? No, su e-mule non c'è ancora, c'ho già guardato...
E anche questo fa un certo a/effetto.

the "brodo di giuggiole" voice

2007-10-10T16:44:00.000+02:00

Cosa sto facendo? sto peccando.
Ebbene sì, sto commettendo atti impuri.
Sto scaricando con A-mule (sì con la A, è quello per il Mac) tutti i film in cui posso sentire la mia voce preferita.
Adalberto Maria Merli è il responsabile del mio peccato.
Perchè è colpa sua se io non resisto e mi voglio collezionare il film dotati di un audio che mi fa andare in brodo di giuggiole.
Quali film? quali voci?
Avete presente la voce narrante di "L'uomo che non c'era"?
Col volto di Billy Bob Thornton ?
Ho passato notti insonni cercando di capire di chi poteva essere.
Beh, adesso lo so. E' sua.
E la voce dell'Alexander (il protagonista, Malcom McDowell) di "Arancia Meccanica"?
Ebbene sì, sempre sua.
Chi dà la voce a Clint Eastwood in "Million dollar baby"?
Lui!
A Willem Dafoe in "Vivere e morire a Los Angeles"?
Lui!
E ve lo ricordate il geniale "Qualcuno volò sul nido del cuculo"?
chi dà la voce al grandissimo Jack Nicholson di quel film?
Lui! ancora lui!
E in "Kill Bill" 1 e 2, chi dà voce a Keith Carradine?
Ovvio: lui.
Vi basta? non vi basta?
volete scoprire di chi sono le voci che vi hanno stregato in qualche film indimenticabile ?
Trovate tutto qui:
www.antoniogenna.net
Divertitevi!

i nostri ponti hanno un'anima, voi no

2007-10-05T18:19:00.000+02:00

Tra le altre cose, oggi esce nelle librerie
la raccolta di Fazi
con le lettere ai politici
a cui anch'io ho partecipato.
Io ho scritto ad Andreotti. Vabbè, ve lo dico in corsa,
dal finestrino di un treno con cui sto scappando...

2007-10-05T12:05:00.000+02:00

Torino è una città che io amo.
Anche perchè è così vicino alla Francia.
Oui, je suis Charles Trenet.
La classe non è acqua.
Bisous, ma cheri.
Il mare non sarà mai più lo stesso.
Specie visto da così lontano.
Non è tutto oro quello che luccica ... no, l'abbiamo capito.
Meglio tardi che mai.
Una canzone diceva: sul mare luccica...
Ora non luccica più.
Preferisco le grandi città piene di fabbriche.
Almeno non ti illudono che il mondo sia pacifico.
E ci trovi il cioccolato fondente facile, nelle cremerie del centro.

equinozio d'autunno

2007-09-21T14:28:00.000+02:00

Non potevo che nascere in una notte di equinozio.
Sì, è oggi che ero nata.
Ci chiamano cuspidi.
Sembra una brutta parola.
Invece impedisce di essere troppo rompicoglioni come le vergini
e un pò più equilibrati, come le bilance.
Mica lo so se crederci.
Che come si fa a dire, a generalizzare così, a...
Ecco, già rompo i coglioni...
Dunque significa che non è vero.
Se non fossi cuspide significa che sarei anche peggio?
Come quel mostro di Stephen King? nato oggi pure lui e come Carrie, la sua tremenda Carrie...
A questo punto meglio Leonard Cohen.
Mah...questo 21 settembre....
L'unica cosa certa è che oggi comincia l'autunno.
Mi lascio quest'estate alle spalle.
Mi ha cambiato profondamente.
Non so se in meglio o in peggio.
Che poi... bah!
Sticazzi.
Ci sarebbe la festa di fine film di Virzì stasera,
Ma a me non va, di andare alla festa di qualcun'altro.
e poi che festeggio? mica è mio il film.
Festeggerò i miei, allora sì, che avrà senso.
No, niente feste degli altri.
Stasera la festa è tutta mia.
E so già che finirà con i cornetti caldi alle 4 in via Albalonga
insieme agli amici del cuore.
Del mio cuore a spigoli....
Questo mi piace.

2007-09-17T15:46:00.000+02:00

Il cuore è come un cofano. 
Lo segni, lo scalfisci, lo ammacchi e lui si piega, s’accartoccia, si sfonda, ma è come se si adattasse ogni volta ai colpi subiti.
Il tuo non è così.
Sei lì a quella fermata d’autobus.
Rimarrai ad aspettare che arrivi il domani, tutta la notte.
Non aspetti nient’altro e nessun altro.
Ti chiamano l’uomo del giorno dopo, quelli che da un po’ di tempo ti vedono sempre fermo lì.
Tu che posteggi alla tua fermata preferita e vorresti lo facesse anche il tempo.
Ti piacerebbe.
Ma quello trascorre e della tua presunzione da semidio se ne frega.
Osservi la pioggia e i pochi passanti.
Avevi un'amica il cui nome anagrammato diventava quello di Elias Canetti.
Aveva cosce morbidissime che facevano impazzire gli uomini.
Cantava in locali beceri di provincia quelle canzoni che la gente non vuole più sentire. 
Portava i capelli sempre legati, rossi ceralacca.
 Elisa Catteni era argentina.
D'origine e d'indole. 
E’ l’unica donna che ti è stata accanto più di un sol giorno.
Forse perché non capiva quello che dicevi.
Le tue follie.
O forse solo perché le pagavi sempre da bere e non pretendevi quello che pretendevano da lei gli altri, sopra, nelle stanze.
Ma un giorno facendosi capire ti ha detto: me ne vado via. 
Non l'hai mai più veduta. 
Peccato, quando cantava pareva che una puntina attraversasse i solchi della vita di ognuno, come fosse un antico vinile.